the works of edgar allan poe-5-第24部分

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Beauty；　thereforeusing　the　word　as　inclusive　of　the　sublime　　I　make
Beauty　the　province　of　the　poem；　simply　because　it　is　an　obvious　rule　of
Art　that　effects　should　be　made　to　spring　as　directly　as　possible　from
their　causes：　　no　one　as　yet　having　been　weak　enough　to　deny　that　the
peculiar　elevation　in　question　is　at　least　_most　readily　_attainable　in
the　poem。　It　by　no　means　follows；　however；　that　the　incitements　of
Passion'　or　the　precepts　of　Duty；　or　even　the　lessons　of　Truth；　may　not　be
introduced　into　a　poem；　and　with　advantage；　for　they　may　subserve
incidentally；　in　various　ways；　the　general　purposes　of　the　work：　but　the
true　artist　will　always　contrive　to　tone　them　down　in　proper　subjection　to
that　_Beauty　_which　is　the　atmosphere　and　the　real　essence　of　the　poem。

　　　　I　cannot　better　introduce　the　few　poems　which　I　shall　present　for　your
consideration；　than　by　the　citation　of　the　Proem　to　Longfellow's　〃Waif〃：


The　day　is　done；　and　the　darkness
　　　　Falls　from　the　wings　of　Night；
As　a　feather　is　wafted　downward
　　　　From　an　Eagle　in　his　flight。

I　see　the　lights　of　the　village
　　　　Gleam　through　the　rain　and　the　mist；
And　a　feeling　of　sadness　comes　o'er　me；
　　　　That　my　soul　cannot　resist；

A　feeling　of　sadness　and　longing；
　　　　That　is　not　akin　to　pain；
And　resembles　sorrow　only
　　　　As　the　mist　resembles　the　rain。

Come；　read　to　me　some　poem；
　　　　Some　simple　and　heartfelt　lay；
That　shall　soothe　this　restless　feeling；
　　　　And　banish　the　thoughts　of　day。

Not　from　the　grand　old　masters；
　　　　Not　from　the　bards　sublime；
Whose　distant　footsteps　echo
　　　　Through　the　corridors　of　Time。

For；　like　strains　of　martial　music；
　　　　Their　mighty　thoughts　suggest
Life's　endless　toil　and　endeavor；
　　　　And　to…night　I　long　for　rest。

Read　from　some　humbler　poet；
　　　　Whose　songs　gushed　from　his　heart；
As　showers　from　the　clouds　of　summer；
　　　　Or　tears　from　the　eyelids　start；

Who　through　long　days　of　labor；
　　　　And　nights　devoid　of　ease；
Still　heard　in　his　soul　the　music
　　　　Of　wonderful　melodies。

Such　songs　have　power　to　quiet
　　　　The　restless　pulse　of　care；
And　come　like　the　benediction
　　　　That　follows　after　prayer。

Then　read　from　the　treasured　volume
　　　　The　poem　of　thy　choice；
And　lend　to　the　rhyme　of　the　poet
　　　　The　beauty　of　thy　voice。

And　the　night　shall　be　filled　with　music；
　　　　And　the　cares　that　infest　the　day
Shall　fold　their　tents　like　the　Arabs；
　　　　And　as　silently　steal　away。

　　　　With　no　great　range　of　imagination；　these　lines　have　been　justly
admired　for　their　delicacy　of　expression。　Some　of　the　images　are　very
effective。　Nothing　can　be　better　than　

…　the　bards　sublime；
　　　　Whose　distant　footsteps　echo
Down　the　corridors　of　Time。

　　　　The　idea　of　the　last　quatrain　is　also　very　effective。　The　poem　on　the
whole；　however；　is　chiefly　to　be　admired　for　the　graceful　_insouciance　_of
its　metre；　so　well　in　accordance　with　the　character　of　the　sentiments；　and
especially　for　the　_ease　_of　the　general　manner。　This　〃ease〃　or
naturalness；　in　a　literary　style；　it　has　long　been　the　fashion　to　regard
as　ease　in　appearance　aloneas　a　point　of　really　difficult　attainment。
But　not　so：a　natural　manner　is　difficult　only　to　him　who　should　never
meddle　with　itto　the　unnatural。　It　is　but　the　result　of　writing　with　the
understanding；　or　with　the　instinct；　that　_the　tone；　_in　composition；
should　always　be　that　which　the　mass　of　mankind　would　adoptand　must
perpetually　vary；　of　course；　with　the　occasion。　The　author　who；　after　the
fashion　of　〃The　North　American　Review；〃　should　be　upon　_all　_occasions
merely　〃quiet；〃　must　necessarily　upon　_many　_occasions　be　simply　silly；　or
stupid；　and　has　no　more　right　to　be　considered　〃easy〃　or　〃natural〃　than　a
Cockney　exquisite；　or　than　the　sleeping　Beauty　in　the　waxworks。

Among　the　minor　poems　of　Bryant；　none　has　so　much　impressed　me　as　the　one
which　he　entitles　〃June。〃　I　quote　only　a　portion　of　it：　

There；　through　the　long；　long　summer　hours；
　　　　The　golden　light　should　lie；
And　thick　young　herbs　and　groups　of　flowers
　　　　Stand　in　their　beauty　by。
The　oriole　should　build　and　tell
His　love…tale；　close　beside　my　cell；
　　　　The　idle　butterfly
Should　rest　him　there；　and　there　be　heard
The　housewife…bee　and　humming　bird。

And　what；　if　cheerful　shouts　at　noon；
　　　　Come；　from　the　village　sent；
Or　songs　of　maids；　beneath　the　moon；
　　　　With　fairy　laughter　blent？
And　what　if；　in　the　evening　light；
Betrothed　lovers　walk　in　sight
　　　　Of　my　low　monument？
I　would　the　lovely　scene　around
Might　know　no　sadder　sight　nor　sound。

I　know；　I　know　I　should　not　see
　　　　The　season's　glorious　show；
Nor　would　its　brightness　shine　for　me；
　　　　Nor　its　wild　music　flow；
But　if；　around　my　place　of　sleep；
The　friends　I　love　should　come　to　weep；
　　　　They　might　not　haste　to　go。
Soft　airs　and　song；　and　the　light　and　bloom；
Should　keep　them　lingering　by　my　tomb。

These　to　their　soften'd　hearts　should　bear
　　　　The　thoughts　of　what　has　been；
And　speak　of　one　who　cannot　share
　　　　The　gladness　of　the　scene；
Whose　part　in　all　the　pomp　that　fills
The　circuit　of　the　summer　hills；
　　　　Is　　that　his　grave　is　green；
And　deeply　would　their　hearts　rejoice
To　hear　again　his　living　voice。

　　　　The　rhythmical　flow　here　is　even　voluptuousnothing　could　be　more
melodious。　The　poem　has　always　affected　me　in　a　remarkable　manner。　The
intense　melancholy　which　seems　to　well　up；　perforce；　to　the　surface　of　all
the　poet's　cheerful　sayings　about　his　grave；　we　find　thrilling　us　to　the
soulwhile　there　is　the　truest　poetic　elevation　in　the　thrill。　The
impression　left　is　one　of　a　pleasurable　sadness。　And　if；　in　the　remaining
compositions　which　I　shall　introduce　to　you；　there　be　more　or　less　of　a
similar　tone　always　apparent；　let　me　remind　you　that　（how　or　why　we　know
not）　this　certain　taint　of　sadness　is　inseparably　connected　with　all　the
higher　manifestations　of　true　Beauty。　It　is；　nevertheless；

A　feeling　of　sadness　and　longing
　　　　That　is　not　akin　to　pain；
And　resembles　sorrow　only
　　　　As　the　mist　resembles　the　rain。

The　taint　of　which　I　speak　is　clearly　perceptible　even　in　a　poem　so　full
of　brilliancy　and　spirit　as　〃The　Health〃　of　Edward　Coate　Pinckney：　

I　fill　this　cup　to　one　made　up
　　　　Of　loveliness　alone；
A　woman；　of　her　gentle　sex
　　　　The　seeming　paragon；
To　whom　the　better　elements
　　　　And　kindly　stars　have　given
A　form　so　fair　that；　like　the　air；
　　　　'Tis　less　of　earth　than　heaven。

Her　every　tone　is　music's　own；
　　　　Like　those　of　morning　birds；
And　something　more　than　melody
　　　　Dwells　ever　in　her　words；
The　coinage　of　her　heart　are　they；
　　　　And　from　her　lips　each　flows
As　one　may　see　the　burden'd　bee
　　　　Forth　issue　from　the　rose。

Affections　are　as　thoughts　to　her；
　　　　The　measures　of　her　hours；
Her　feelings　have　the　flagrancy；
　　　　The　freshness　of　young　flowers；
And　lovely　passions；　changing　oft；
　　　　So　fill　her；　she　appears
The　image　of　themselves　by　turns；　
　　　　The　idol　of　past　years！

Of　her　bright　face　one　glance　will　trace
　　　　A　picture　on　the　brain；
And　of　her　voice　in　echoing　hearts
　　　　A　sound　must　long　remain；
But　memory；　such　as　mine　of　her；
　　　　So　very　much　endears；
When　death　is　nigh　my　latest　sigh
　　　　Will　not　be　life's；　but　hers。

I　fill'd　this　cup　to　one　made　up
　　　　Of　loveliness　alone；
A　woman；　of　her　gentle　sex
　　　　The　seeming　paragon　
Her　health！　and　would　on　earth　there　stood；
　　　　Some　more　of　such　a　frame；
That　life　might　be　all　poetry；
　　　　And　weariness　a　name。

　　　　It　was　the　misfortune　of　Mr。　Pinckney　to　have　been　born　too　far　south。
Had　he　been　a　New　Englander；　it　is　probable　that　he　would　have　been　ranked
as　the　first　of　American　lyrists　by　that　magnanimous　cabal　which　has　so
long　controlled　the　destinies　of　American　Letters；　in　conducting　the　thing
called　〃The　North　American　Review。〃　The　poem　just　cited　is　especially
beautiful；　but　the　poetic　elevation　which　it　induces　we　must　refer　chiefly
to　our　sympathy　in　the　poet's　enthusiasm。　We　pardon　his　hyperboles　for　the
evident　earnestness　with　which　they　are　uttered。

　　　　It　was　by　no　means　my　design；　however；　to　expatiate　upon　the　_merits
_of　what　I　should　read　you。　These　will　necessarily　speak　for　themselves。
Boccalini；　in　his　〃Advertisements　from　Parnassus；〃　tells　us　that　Zoilus
once　presented　Apollo　a　very　caustic　criticism　upon　a　very　admirable　book：
　whereupon　the　god　asked　him　for　the　beauties　of　the　work。　He　replied
that　he　only　busied　himself　about　the　errors。　On　hearing　this；　Apollo；
handing　him　a　sack　of　unwinnowed　wheat；　bade　him　pick　out　_all　the　chaff
_for　his　reward。

　　　　Now　this　fable　answers　very　well　as　a　hit　at　the　criticsbut　I　am　by
no　means　sure　that　the　god　was　in　the　right。　I　am　by　no　means　certain　that
the　true　limits　of　the　critical　duty　are　not　grossly　misunderstood。
Excellence；　in　a　poem　especially；　may　be　considered　in　the　light　of　an
axiom；　which　need　only　be　properly　_put；　_to　become　self…evident。　It　is
_not　_excellence　if　it　require　to　be　demonstrated　as　such：and　thus　to
point　out　too　particularly　the　merits　of　a　work　of　Art；　is　to　admit　that
they　are　_not　_merits　altogether。

　　　　Among　the　〃Melodies〃　of　Thomas　Moore　is　one　whose　distinguished
character　as　a　poem　proper　seems　to　have　been　singularly　left　out　of　view。
I　allude　to　his　lines　beginning　　〃Come；　rest　in　this　bosom。〃　The　intense
energy　of　their　expression　is　not　surpassed　by　anything　in　Byron。　There
are　two　of　the　lines　in　which　a　sentiment　is　conveyed　that　embodies　the
_all　in　all　_of　the　divine　passion　of　Love　　a　sentiment　which；　perhaps；
has　found　its　echo　in　more；　and　in　more　passionate；　human　hearts　than　any
other　single　sentiment　ever　embodied　in　words：　

Come；　rest　in　this　bosom；　my　own　stricken　deer
Though　the　herd　have　fled　from　thee；　thy　home　is　still　here；
Here　still　is　the　smile；　that　no　cloud　can　o'ercast；
And　a　heart　and　a　hand　all　thy　own　to　the　last。

Oh！　what　was　love　made　for；　if　'tis　not　the　same
Through　joy　and　through　torment；　through　glory　and　shame？
I　know　not；　I　ask　not；　if　guilt's　in　that　heart；
I　but　know　that　I　love　thee；　whatever　thou　art。

Thou　hast　call'd　me　thy　Angel　in　moments　of　bliss；
And　thy　Angel　I'll　be；　'mid　the　horrors　of　this；