poems(诗集)-第1部分

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Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　Poems　



　　　　　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　1　


…　Page　2…

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Introduction　



　　　　　In　writing　an　Introduction　such　as　this　it　is　good　to　be　brief。　The　poems　

printed　　　in　　　this　　　book　　　need　　　　no　　　preliminary　　　commendations　　　　　　　　　　from　　　me　　　　or　

anyone　　　else。　The　　　author　　　has　　　left　　　us　　　his　　　own　　　fragmentary　　but　　　impressive　

Foreword；　this；　and　his　Poems；　can　speak　for　him；　backed　by　the　authority　

of　　　his　　　experience　　　as　　　an　　　infantry　　　soldier；　　　and　　　sustained　　　by　　　nobility　　　and　

originality　of　style。　All　that　was　strongest　in　Wilfred　Owen　survives　in　his　

poems；　any　superficial　impressions　of　his　personality；　any　records　of　his　

conversation；　behaviour；　or　appearance；　would　be　irrelevant　and　unseemly。　

The　　　　　curiosity　　　　which　　　　　demands　　　　　　such　　　　morsels　　　　would　　　　　be　　　incapable　　　　　of　

appreciating　the　richness　of　his　work。　

　　　　　The　　　discussion　　　of　　　his　　　experiments　　　in　　　assonance　　　and　　　dissonance　　　（of　

which　　　　　　‘Strange　　　　Meeting'　　　　　is　　the　　　finest　　　example）　　　　　may　　　　　be　　left　　　to　　the　

professional　　　　　　critics　　　of　　　verse；　　　　the　　　majority　　　　of　　　whom　　　　　　will　　　be　　　more　

preoccupied　with　such　technical　details　than　with　the　profound　humanity　

of　the　self…revelation　manifested　in　such　magnificent　lines　as　those　at　the　

end　of　his　‘Apologia　pro　Poemate　Meo'；　and　in　that　other　poem　which　he　

named　‘Greater　Love'。　

　　　　　The　importance　of　his　contribution　to　the　literature　of　the　War　cannot　

be　　　decided　　　by　　　those　　　who；　　　like　　　myself；　　　both　　　admired　　　him　　　as　　　a　　　poet　　　and　

valued　　　him　　　as　　　a　　　friend。　　　His　　　conclusions　　　about　　　War　　　are　　　so　　　entirely　　　in　

accordance　with　my　own　that　I　cannot　attempt　to　judge　his　work　with　any　

critical　　　detachment。　　　　　　I　　　can　　only　　　affirm　　　that　　　he　　was　　　a　　man　　　of　　　absolute　

integrity　of　mind。　He　never　wrote　his　poems　（as　so　many　war…poets　did）　to　

make　　　the　　　effect　　　of　　　a　　　personal　　　gesture。　　　He　　　pitied　　　others；　　　he　　　did　　　not　　　pity　

himself。　In　the　last　　　year　of　his　life　he　attained　a　clear　　　vision　of　what　he　

needed　　　to　　　say；　　　and　　　these　　　poems　　　survive　　　him　　　as　　　his　　　true　　　and　　　splendid　

testament。　

　　　　　Wilfred　　　Owen　　　was　　　born　　　at　　　Oswestry　　　on　　　18th　　　March　　　1893。　　　He　　　was　

educated　　　　　　　at　　the　　　Birkenhead　　　　　　　Institute；　　　　and　　　　matriculated　　　　　　at　　London　

University　in　1910。　In　1913　he　obtained　a　private　tutorship　near　Bordeaux；　

where　he　remained　until　1915。　During　this　period　he　became　acquainted　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



with　the　eminent　French　poet；　Laurent　Tailhade；　to　whom　he　showed　his　

early　verses；　and　from　whom　he　received　considerable　encouragement。　In　

1915；　in　spite　of　delicate　health；　he　joined　the　Artists'　Rifles　O。T。C。；　was　

gazetted　to　the　Manchester　Regiment；　and　served　with　their　2nd　Battalion　

in　　　France　　　from　　　December　　　1916　　　to　　　June　　　1917；　　　when　　　he　　　was　　　invalided　

home。　Fourteen　months　later　he　returned　to　the　Western　Front　and　served　

with　the　same　Battalion；　ultimately　commanding　a　Company。　

　　　　　He　was　awarded　the　Military　Cross　for　gallantry　while　taking　part　in　

some　heavy　fighting　on　1st　October。　He　was　killed　on　4th　November　1918；　

while　endeavouring　to　get　his　men　across　the　Sambre　Canal。　

　　　　　A　month　before　his　death　he　wrote　to　his　mother：　〃My　nerves　are　in　

perfect　　　order。　　　I　　　came　　　out　　　again　　　in　　　order　　　to　　　help　　　these　　　boys；　　　directly；　　　by　

leading　　　　　them　　　as　　well　　　as　　an　　officer　　　can；　　　indirectly；　　by　　　watching　　　　their　

sufferings　that　I　may　speak　of　them　as　well　as　a　pleader　can。〃　Let　his　own　

words　be　his　epitaph：　　

　　　　　　　〃Courage　was　mine；　and　I　had　mystery；　Wisdom　was　mine；　and　I　had　

mastery。〃　

　　　　　　　Siegfried　Sassoon。　



　　　　　　　=　POEMS　=　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Preface　



　　　　　This　book　is　not　about　heroes。　English　Poetry　is　not　yet　fit　to　speak　of　

them。　　　Nor　　　is　　　it　　　about　　　deeds　　　or　　　lands；　　　nor　　　anything　　　about　　　glory；　　　honour；　

dominion　or　power；　except　War。　Above　all；　this　book　is　not　concerned　with　

Poetry。　The　subject　of　it　is　War；　and　the　pity　of　War。　The　Poetry　is　in　the　

pity。　　　Yet　　　these　　　elegies　　　are　　　not　　　to　　　this　　　generation；　　　This　　　is　　　in　　　no　　sense　

consolatory。　

　　　　　They　may　be　to　the　next。　All　the　poet　can　do　to…day　is　to　warn。　That　is　

why　　　the　　　true　　　Poets　　　must　　　be　　　truthful。　　　If　　　I　　　thought　　　the　　　letter　　　of　　　this　　　book　

would　last；　I　might　have　used　proper　names；　but　if　the　spirit　of　it　survives　

Prussia；　　　　　　my　　　ambition　　　and　　　those　　　names　　　will　　　be　　　content；　　　for　　　they　　　will　

have　achieved　themselves　fresher　fields　than　Flanders。　

　　　　　　　Note。　　This　Preface　was　found；　in　an　unfinished　condition；　among　

Wilfred　Owen's　papers。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Strange　Meeting　



　　　　　It　seemed　　　that　　　out　of　　　the　battle　　　I　　　escaped　　　Down　some　　　profound　　　dull　

tunnel；　　　　long　　　since　　　scooped　　　　　Through　　　　　granites　　　　which　　　　Titanic　　　wars　　　　had　

groined。　Yet　also　there　encumbered　sleepers　groaned；　Too　fast　in　thought　

or　death　to　be　bestirred。　Then；　as　I　probed　them；　one　sprang　up；　and　stared　

With　　　piteous　　　recognition　　　in　　　fixed　　　eyes；　　　Lifting　　　distressful　　　hands　　　as　　　if　　　to　

bless。　And　by　his　smile；　I　knew　that　sullen　hall；　With　a　thousand　fears　that　

vision's　　　face　　　was　　　grained；　　　Yet　　　no　　　blood　　　reached　　　there　　　from　　　the　　　upper　

ground；　And　no　guns　thumped；　or　down　the　flues　made　　　moan。　〃Strange；　

friend；〃　I　said；　〃Here　is　no　cause　to　mourn。〃　〃None；〃　said　the　other；　〃Save　

the　undone　years；　The　hopelessness。　Whatever　hope　is　yours；　Was　my　life　

also；　I　went　hunting　wild　After　the　wildest　beauty　in　the　world；　Which　lies　

not　calm　in　eyes；　or　braided　hair；　But　mocks　the　steady　running　of　the　hour；　

And　if　it　grieves；　grieves　richlier　than　here。　For　by　my　glee　might　many　

men　　　have　　　laughed；　And　of　　　my　　　weeping　something　has　been　　　left；　Which　

must　　　die　　　now。　　　I　　　mean　　　the　　　truth　　　untold；　　　The　　　pity　　　of　　　war；　　　the　　　pity　　　war　

distilled。　Now　men　will　go　content　with　what　we　spoiled。　Or；　discontent；　

boil　bloody；　and　be　spilled。　They　will　be　swift　with　swiftness　of　the　tigress；　

None　　　will　　　break　　　ranks；　　though　　　nations　　　trek　　　from　　progress。　　　Courage　　　was　

mine；　and　I　had　mystery；　Wisdom　was　mine；　and　I　had　mastery；　To　miss　

the　march　　　of　this　　　retreating　　　world　　　Into　vain　　　citadels　that　　　are　　not　　　walled。　

Then；　when　much　blood　had　clogged　their　chariot…wheels　I　would　go　up　

and　　　wash　　　them　　from　　sweet　　　wells；　　　Even　　　with　　　truths　that　lie　　　too　deep　　　for　

taint。　I　would　have　poured　my　spirit　without　stint　But　not　through　wounds；　

not　on　the　cess　of　war。　Foreheads　of　men　have　bled　where　no　wounds　were。　

I　am　the　enemy　you　killed；　my　friend。　I　knew　you　in　this　dark；　for　so　you　

frowned　Yesterday　through　me　as　you　jabbed　and　killed。　I　parried；　but　my　

hands　were　loath　and　cold。　Let　us　sleep　now　。　。　。〃　

　　　　　　　（This　　　poem　　　was　　　found　　　among　　　the　　　author's　　　papers。　　　It　　　ends　　　on　　　this　

strange　note。）　

　　　　　　　*Another　Version*　

　　　　　Earth's　wheels　run　oiled　with　blood。　Forget　we　that。　Let　us　lie　down　



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and　　　dig　　　ourselves　　　in　　　thought。　　　Beauty　　　is　　　yours　　　and　　you　　　have　　　mastery；　

Wisdom　is　mine；　and　I　have　mystery。　We　two　will　stay　behind　and　keep　

our　troth。　Let　us　forego　men's　minds　that　are　brute's　natures；　Let　us　not　sup　

the　blood　which　some　say　nurtures；　Be　we　not　swift　with　swiftness　of　the　

tigress。　Let　us　break　ranks　from　those　who　trek　from　progress。　Miss　we　the　

march　of　this　retreating　world　Into　old　citadels　that　are　not　walled。　Let　us　

lie　out　and　hold　the　open　truth。　Then　when　their　blood　hath　clogged　the　

chariot　　　wheels　　　We　　　will　　　go　　　up　　　and　　　wash　　　them　　　from　　　deep　　　wells。　　　What　

though　we　sink　from　men　as　pitchers　falling　Many　shall　raise　us　up　to　be　

their　filling　Even　from　wells　we　sunk　too　deep　for　war　And　filled　by　brows　

that　bled　where　no　wounds　were。　

　　　　　　　*Alternative　line　…　

　　　　　Even　as　One　who　bled　where　no　wounds　were。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Greater　Love　



　　　　　Red　　　lips　　　are　　　not　　　so　　　red　As　　　the　　　stained　　　stones　　　kissed　　　by　　　the　　　English　

dead。　Kindness　of　wooed　and　wooer　Seems　shame　to　their　love　pure。　　O　

Love；　your　eyes　lose　lure　When　I　behold　eyes　blinded　in　my　stead！　

　　　　　Your　slender　attitude　Trembles　not　exquisite　like　limbs　knife…skewed；　

Rolling　　　and　　　rolling　　　there　　　Where　　　God　　　seems　　　not　　　to　　　care；　　　Till　　　the　　　fierce　

Love　they　bear　Cramps　them　in　death's　extreme　decrepitude。　

　　　　　Your　　　voice　　　sings　　　not　　　so　　　soft；　　　　　　Though　　　even　　　as　　　wind　　　murmuring　

through　raftered　loft；　　Your　dear　voice　is　not　dear；　Gentle；　and　evening　

clear；　As　theirs　whom　none　now　hear　Now　earth　has　stopped　their　piteous　

mouths　that　coughed。　

　　　　　Heart；　you　were　never　hot；　Nor　large；　nor　full　like　hearts　made　great　

with　　　shot；　And　　　though　　　your　　hand　　　be　　　pale；　　Paler　　are　　all　　　which　　　trail　Your　

cross　　　through　　　flame　　　and　　　hail：　Weep；　　　you　　　may　　weep；　　　for　　　you　　　may　　　touch　

them　not。