a dome of many-coloured glass(多彩玻璃顶)-第8部分

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my　　　letters　　　are　　　like　　　blossoms　　　pale　　　We　　　strew　　　upon　　　a　　　grave　　　with　　　hopeless　

tears。　　　　I　ask　no　recompense；　I　shall　not　fail　Although　you　do　not　heed；　the　

long；　　　sad　　　years　　　Still　　　pass；　　　and　　　still　　　I　　　scatter　　　flowers　　　frail；　And　　　whisper　

words　of　love　which　no　one　hears。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　A　Dome　of　Many…Coloured　Glass　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　End　



　　　　　Throughout　the　echoing　chambers　of　my　brain　　　　　　　　　　　　　　　　　I　hear　your　words　in　

mournful　cadence　toll　　　　　　　　　Like　some　slow　passing…bell　which　warns　the　soul　

Of　sundering　darkness。　　　　　　　　　　Unrelenting；　fain　To　batter　down　resistance；　fall　

again　　　　　Stroke　after　stroke；　insistent　diastole；　　　　　　　　　The　bitter　blows　of　truth；　

until　the　whole　Is　hammered　into　fact　made　strangely　plain。　　　　　　　　　　　　　　　　　Where　shall　

I　　　look　　　for　　　comfort？　　　　Not　　　to　　　you。　　　　Our　　　worlds　　　are　　　drawn　　　apart；　　　　　our　

spirit's　　　suns　　　Divided；　　　　and　　　the　　light　　of　　mine　　　　burnt　　　dim。　　　　Now　　　　　in　　the　

haunted　twilight　I　must　do　　　　　　　　　　Your　will。　　　　　　I　grasp　the　cup　which　over…runs；　

And　with　my　trembling　lips　I　touch　the　rim。　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Starling　



　　　　　　　　　　　　〃‘I　　　　　　　　can't　　　　　　　　get　　　　　　　out'；　　　　　　　said　　　　　　　　the　　　　　　　　starling。〃　

Sterne's　‘Sentimental　Journey'。　



　　　　　Forever　　　the　　　impenetrable　　　wall　　　　　　Of　　　self　　　confines　　　my　　　poor　　　rebellious　

soul；　　　　I　　　never　　　see　　　the　　　towering　　　white　　　clouds　　　roll　　　Before　　　a　　　sturdy　　　wind；　

save　through　the　small　Barred　window　of　my　jail。　　　　　　　　　　　　　　　　　I　live　a　thrall　　　　　With　

all　　　my　　　outer　　　life　　　a　　　clipped；　　　square　　　hole；　Rectangular；　　　a　　　fraction　　　of　　　a　

scroll　Unwound　and　winding　like　a　worsted　ball。　　　　　　　　　　　　　　　My　thoughts　are　grown　

uneager　and　depressed　　　　　　　　　　　　Through　being　always　mine；　my　fancy's　wings　

Are　　　moulted　　　and　　　the　　　feathers　　　blown　　　away。　　　　　　I　　　weary　　　for　　　desires　　　never　

guessed；　　　　　　　For　　　　alien　　　passions；　　　strange　　　　imaginings；　　　　To　　　be　　　some　　　　other　

person　for　a　day。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　A　Dome　of　Many…Coloured　Glass　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Market　Day　



　　　　White；　　　　　glittering　　sunlight　　　fills　　the　　market　　　square；　　　　Spotted　　　　　and　

sprigged　　　with　　　shadows。　　　　　Double　　　rows　　　　Of　　　bartering　　　booths　　　spread　　　out　

their　tempting　shows　Of　globed　and　golden　fruit；　the　morning　air　Smells　

sweet　with　ripeness；　on　the　pavement　there　　　　　　　　　　　　A　wicker　basket　gapes　and　

overflows　　　　　　Spilling　　　out　　　cool；　　blue　　plums。　　　　The　　　　market　　　　glows；　　　And　

flaunts；　and　clatters　in　its　busy　care。　　　　A　stately　minster　at　the　northern　side　

Lifts　its　twin　spires　to　the　distant　sky；　　　　　Pinnacled；　carved　and　buttressed；　

through　the　wide　Arched　doorway　peals　an　organ；　suddenly　　　　　　　　　　　　　　　　Crashing；　

triumphant　in　its　pregnant　tide；　Quenching　the　square　in　vibrant　harmony。　



　　　　　　　　Epitaph　in　a　Church…Yard　in　Charleston；　South　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Carolina　



　　　　　　　　　　　　　　GEORGE　　　　　　　　　AUGUSTUS　　　　　　　　　CLOUGH　　　　　　　　　　　　　　　　　　　A　　　NATIVE　

OF　　　LIVERPOOL；　　　　　　　　　　　DIED　　　SUDDENLY　　　OF　　　〃STRANGER'S　　　　　　　　　　　　　　　　FEVER〃　

NOV'R　5th　1843　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　AGED　22　



　　　　He　　　died　　　of　　　〃Stranger's　　　Fever〃　　　when　　　his　　　youth　Had　　　scarcely　　　melted　

into　manhood；　so　　　　　　　The　chiselled　legend　runs；　a　brother's　woe　Laid　bare　

for　epitaph。　　　　The　savage　ruth　Of　a　sunny；　bright；　but　alien　land；　uncouth　

With　cruel　caressing　dealt　a　mortal　blow；　　　　　　　　　And　by　this　summer　sea　where　

flowers　grow　In　tropic　splendor；　witness　to　the　truth　Of　ineradicable　race　

he　lies。　　　The　law　of　duty　urged　that　he　should　roam；　Should　sail　from　fog　

and　　　chilly　　　airs　　　to　　　skies　Clear　　　with　　　deceitful　　　welcome。　He　　　had　　　come　

With　proud　resolve；　but　still　his　lonely　eyes　　　　　　　　Ached　with　fatigue　at　never　

seeing　home。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　A　Dome　of　Many…Coloured　Glass　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Francis　II；　King　of　Naples　



　　　　Written　after　reading　Trevelyan's　〃Garibaldi　and　the　making　of　Italy〃　



　　　　Poor　foolish　monarch；　vacillating；　vain；　　　　　　　　　　Decaying　victim　of　a　race　of　

kings；　　　　Swift　Destiny　shook　out　her　purple　wings　And　caught　him　in　their　

shadow；　not　again　Could　furtive　plotting　smear　another　stain　　　　　　　　　　　　　　　Across　his　

tarnished　　　　honour。　　　　Smoulderings　　　　　　　Of　　　　sacrificial　　fires　　burst　　their　　rings　

And　blotted　out　in　smoke　his　lost　domain。　Bereft　of　courtiers；　only　with　

his　　　queen；　　　　From　　　　　empty　　　　palace　　　down　　　　to　　empty　　　　quay。　　　No　　　　challenge　

screamed　from　hostile　carabine。　　　　　　　　　　A　single　vessel　waited；　shadowy；　　　　　　　　　　　All　

night　　　she　　　ploughed　　　her　　　solitary　　　way　　　Beneath　　　the　　　stars；　　　and　　　through　　　a　

tranquil　sea。　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　To　John　Keats　



　　　　　Great　master！　　　　　　Boyish；　sympathetic　man！　　　　　　　　　Whose　orbed　and　ripened　

genius　lightly　hung　　　　　　　From　life's　slim；　twisted　tendril　and　there　swung　In　

crimson…sphered　completeness；　guardian　Of　crystal　portals　through　whose　

openings　　　　　fan　　　The　　　　spiced　　　winds　　　　which　　　blew　　　when　　　　earth　　　was　　　young；　

Scattering　　　wreaths　　　of　　　stars；　　　as　　　Jove　　　once　　　flung　　　A　　　golden　　　shower　　　from　

heights　　　cerulean。　　　　Crumbled　　　before　　　thy　　　majesty　　　we　　　bow。　　　　　　　Forget　　　thy　

empurpled　state；　thy　panoply　Of　greatness；　and　be　merciful　and　near；　　　　　　　　　　　　　　　　　　A　

youth　who　trudged　the　highroad　we　tread　now　　　　　　　　　　　　　　　　Singing　the　miles　behind　

him；　so　may　we　Faint　throbbings　of　thy　music　overhear。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　A　Dome　of　Many…Coloured　Glass　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Boston　Athenaeum　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Boston　Athenaeum　



　　　　　Thou　dear　and　well…loved　haunt　of　happy　hours；　How　often　in　　　some　

distant　gallery；　Gained　by　a　little　painful　spiral　stair；　Far　from　the　halls　and　

corridors　where　throng　The　crowd　of　casual　readers；　have　I　passed　Long；　

peaceful　　　hours　　　seated　　　on　　　the　　　floor　　　Of　　　some　　　retired　　　nook；　　　all　　　lined　　　with　

books；　　　Where　　　reverie　　　and　　　quiet　　　reign　　　supreme！　Above；　　　below；　　　on　　　every　

side；　high　shelved　From　careless　grasp　of　transient　interest；　Stand　books　

we　can　but　dimly　see；　their　charm　Much　greater　that　their　titles　are　unread；　

While　　　　　on　　　a　　level　　　with　　　the　　dusty　　　　floor　　Others　　　　are　　　ranged　　　　in　　orderly　

confusion；　　　And　　　we　　　must　　　stoop　　　in　　　painful　　　posture　　　while　　　We　　　read　　　their　

names　and　learn　their　histories。　The　little　gallery　winds　round　about　The　

middle　　　of　　　a　　　most　　　secluded　　　room；　　　Midway　　　between　　　the　　　ceiling　　　and　　　the　

floor。　A　type　of　those　high　thoughts；　which　while　we　read　Hover　between　

the　earth　and　furthest　heaven　As　fancy　wills；　leaving　the　printed　page；　For　

books　but　give　the　theme；　our　hearts　the　rest；　Enriching　simple　words　with　

unguessed　harmony　And　overtones　of　thought　we　only　know。　And　as　we　

sit　long　hours　quietly；　Reading　at　times；　and　at　times　simply　dreaming；　The　

very　　room　　　itself　　　becomes　　　a　　　friend；　The　　　confidant　　　of　　　intimate　　　hopes　　　and　

fears；　A　place　　　where　are　engendered　pleasant　thoughts；　And　possibilities　

before　unguessed　Come　to　fruition　born　of　sympathy。　And　as　in　some　gay　

garden　　　stretched　upon　A　genial　　　southern　　　slope；　　warmed　　　by　　the　　　sun；　The　

flowers　　　give　　　their　　　fragrance　　　joyously　　　To　　　the　　　caressing　　　touch　　　of　　　the　　　hot　

noon；　　　So　　　books　　　give　　　up　　　the　　　all　　　of　　　what　　　they　　　mean　　　Only　　　in　　　a　　　congenial　

atmosphere；　Only　when　touched　by　reverent　hands；　and　read　By　those　who　

love　and　feel　as　well　as　think。　For　books　are　more　than　books；　they　are　the　

life；　The　very　heart　and　core　of　ages　past；　The　reason　why　men　lived；　and　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　A　Dome　of　Many…Coloured　Glass　



worked；　　　and　　　died；　　　The　　　essence　　　and　　　quintessence　　　of　　　their　　　lives。　And　　　we　

may　know　them　better；　and　divine　The　inner　motives　whence　their　actions　

sprang；　Far　better　than　the　men　who　only　knew　Their　bodily　presence；　the　

soul　forever　hid　From　those　with　no　ability　to　see。　They　wait　here　quietly　

for　us　to　come　And　find　them　out；　and　know　them　for　our　friends；　These　

men　who　toiled　and　wrote　only　for　this；　To　leave　behind　such　modicum　of　

truth　As　　　each　　　perceived　　　and　　　each　　　alone　　　could　　　tell。　　　Silently　　　waiting　　　that　

from　time　to　time　It　may　be　given　them　to　illuminate　Dull　daily　facts　with　

pristine　radiance　For　some　long…waited…for　affinity　Who　lingers　yet　in　the　

deep　womb　of　time。　The　shifting　sun　pierces　the　young　green　leaves　Of　

elm　trees；　newly　coming　into　bud；　And　splashes　on　the　floor　and　on　the　

books　Through　old；　high；　rounded　windows；　dim　with　age。　The　noisy　city…　

sounds　of　modern　life　Float　softened　to　us　across　the　old　graveyard。　The　

room　　　is　　　filled　　　with　　　a　　　warm；　　　mellow　　　light；　　　No　　　garish　　　colours　　　jar　　　on　　　our　

content；　The　books　upon　the　shelves　are　old　and　worn。　'T　was　no　belated　

effort　　　nor　　　attempt　　　To　　　keep　　　abreast　　　with　　　old　　　as　　　well　　　as　　　new　　　That　　　placed　

them　here；　tricked　in　a　modern　guise；　Easily　got；　and　held　in　light　esteem。　

Our　　　fathers'　　　fathers；　　　slowly　　　and　　　carefully　　　Gathered　　　them；　　　one　　　by　　　one；　

when　　　　　they　　　were　　　　new　　　　And　　　　a　　delighted　　　　　world　　　　received　　　　their　　thoughts　

Hungrily；　while　we　but　love　the　more；　Because　they　are　so　old　and　grown　

so　　　　dear！　　　The　　　backs　　　　of　　tarnished　　　　gold；　　　the　　faded　　　　boards；　　　The　　　　slightly　

yellowi