bleak house(凄凉的房子)-第226部分

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sticks　of　state；　and　wearing　cocked　hats　broadwise：　a　spectacle　for　

the　Angels。　

　　　The　　　　Dedlock　　　　　town　　　house　　　changes　　　　　not　　externally；　　　and　　　hours　

pass　before　its　exalted　dulness　is　disturbed　within。　But　Volumnia　

the　fair；　being　subject　to　the　prevalent　complaint　of　boredom；　and　

finding　　　that　　　disorder　　　attacking　　　her　　　spirits　　　with　　　some　　　virulence；　

ventures　at　length　to　repair　to　the　library　for　change　of　scene。　Her　

gentle　tapping　at　the　door　producing　no　response；　she　opens　it　and　

peeps　in；　seeing　no　one　there；　takes　possession。　

　　　The　sprightly　Dedlock　is　reputed；　in　that　grass…grown　city　of　the　

ancients；　　　Bath；　　　　to　　　be　　stimulated　　　by　　an　　　urgent　　　curiosity；　　　which　

impels　　　her　　on　all　　　convenient　　and　inconvenient　　occasions　　　to　　　sidle　

about　with　a　golden　glass　at　her　eye；　peering　into　objects　of　every　



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description。　　　　　　Certain　　　　it　　is　　that　　she　　avails　　　herself　　　of　　the　　　present　

opportunity　　　of　　　hovering　　　over　　　her　　　kinsman’s　　　letters　　　and　　　papers；　

like　a　bird；　taking　a　short　peck　at　this　document；　and　a　blink　with　

her　head　on　one　　side　　　at　　that　　document；　　　and　　　hopping　about　　from　

table　　　　to　　table；　　　with　　　her　　　glass　　at　　her　　　eye　　　in　　an　　　inquisitive　　　　and　

restless　　　manner。　　　In　　　the　　　course　　　of　　　these　　　researches　　　she　　　stumbles　

over　　something；　　　and　　　turning　　her　　glass　　　in　　　that　　direction；　sees　　　her　

kinsman　lying　on　the　ground　like　a　felled　tree。　

　　　　Volumnia’s　　　　　　　　pet　　　　　little　　　scream　　　　　　acquires　　　　　　　a　　　considerable　

augmentation　　　　　　　　　of　　reality　　　from　　　　this　　　surprise；　　　　and　　　the　　　house　　　　　is　

quickly　in　commotion。　Servants　tear　up　and　down　stairs；　bells　are　

violently　rung；　doctors　are　sent　for；　and　Lady　Dedlock　is　sought　in　

all　directions；　but　not　found。　Nobody　has　seen　or　heard　her　since　

she　last　rang　her　bell。　Her　letter　to　Sir　Leicester　is　discovered　on　

her　　　table；—but　　　　　　　it　　is　　doubtful　　　yet　　whether　　　　　　he　　has　　　not　　　received　

another　　　missive　　　from　　　another　　　world；　　　requiring　　　to　　　be　　　personally　

answered；　and　all　the　living　languages；　and　all　the　dead；　are　as　one　

to　him。　

　　　　They　lay　him　down　upon　his　bed；　and　chafe；　and　rub；　and　fan；　

and　　　　　put　　　ice　　to　　his　　head；　　　　and　　　　try　　every　　　　means　　　　　of　　restoration。　

Howbeit　the　day　has　ebbed　away　and　it　is　night　in　his　room；　before　

his　　　　stertorous　　　　　breathing　　　　　　lulls；　　　or　　　his　　　fixed　　　eyes　　　　show　　　　　any　

consciousness　　　　　　　　of　　the　　　candle　　　　that　　is　　occasionally　　　　　passed　　　　　before　

them。　But　when　this　change　begins　it　goes　on；　and　by　and　　　by　　he　

nods；　or　moves　his　eyes；　or　even　his　hand；　in　token　that　he　hears　

and　comprehends。　

　　　　He　　　　fell　　down；　　　　this　　morning；　　　　　　a　　handsome　　　　　　stately　　　gentleman；　

somewhat　　　infirm；　　　but　　　of　　　a　　　fine　　　presence；　　　and　　　with　　　a　　　well…filled　

face。　He　lies　upon　his　bed；　an　aged　man　with　sunken　cheeks；　the　



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decrepit　shadow　of　himself。　His　voice　was　rich　and　mellow：　and　he　

had　so　long　been　thoroughly　persuaded　of　the　weight　and　import　

to　mankind　of　any　word　he　said；　that　his　words　really　had　come　to　

sound　as　　　if　　there　　　were　　　something　　　in　　　them。　　　But　　　now　　　he　　　can　　　only　

whisper；　　　　　　and　　　　what　　　　he　　whispers　　　　　　sounds　　　　like　　　what　　　　it　　is—mere　

jumble　and　jargon。　

　　　　His　favourite　and　faithful　housekeeper　stands　at　his　bedside。　It　

is　the　first　fact　he　notices；　and　he　clearly　derives　pleasure　from　it。　

After　　　　vainly　　　　trying　　　to　　make　　　　　himself　　　　understood　　　　　　in　　speech；　　　　　he　

makes　　　signs　　　for　　　a　　　pencil。　　　So　　　inexpressively；　　　that　　　they　　　cannot　　　at　

first　　　understand　　　him；　　　it　　　is　　　his　　　old　　　housekeeper　　　who　　　makes　　　　　　　　out　

what　he　wants；　and　brings　him　a　slate。　

　　　　After　　　pausing　　　for　　　some　　　time；　　　he　　　slowly　　　scrawls　　　upon　　　it；　　　in　　　a　

hand　that　is　not　his；　“Chesney　Wold？”　

　　　　No；　　　she　　　tells　　　him；　　he　　　is　　in　　London。　　　　　He　　　was　　　taken　　　　ill　　in　　the　

library；　this　morning。　Right　thankful　she　is　　　that　　she　　　happened　　　to　

come　to　London；　and　is　able　to　attend　upon　him。　

　　　　“It　　is　　　not　an　illness　　　of　　any　　serious　consequence；　　　Sir　　　Leicester。　

You　　　　　　will　　be　　　　much　　　　　better　　　　tomorrow；　　　　　　　Sir　　　Leicester。　　　　　All　　　the　

gentlemen　say　so。”　This；　with　the　tears　coursing　down　her　fair　old　

face。　

　　　　After　making　a　survey　of　the　room；　and　looking　with　particular　

attention　all　round　the　bed　where　the　doctors　stand；　he　writes　“My　

Lady。”　

　　　　“My　　　Lady　　　went　　　out；　　　Sir　　　Leicester；　　　before　　　you　　　were　　　taken　　　ill；　

and　don’t　know　of　your　illness　yet。”　

　　　　He　　　points　again；　in　　　great　agitation；　at　　the　　　two　　words。　　　They　　all　

try　to　quiet　him；　but　he　points　again　with　increased　agitation。　On　

their　looking　at　one　another；　not　knowing　what　to　say；　he　takes　the　



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slate　　　once　　　more；　　　and　　　writes　　　“My　　　Lady。　　　For　　　God’s　　　sake；　　　where？”　

And　makes　an　imploring　moan。　

　　　　It　　　is　　　though　　　better　　　that　　　his　　　old　　　housekeeper　　　should　　　give　　　him　

Lady　Dedlock’s　letter；　the　contents　of　which　no　one　knows　or　can　

surmise。　　　She　　　opens　　　it　　　for　　　him；　　　and　　　puts　　　it　　　out　　　for　　　his　　perusal。　

Having　read　it　twice　by　a　great　effort；　he　turns　it　down　so　that　　it　

shall　　　　not　　　be　　seen；　　　and　　　lies　　moaning。　　　　　　He　　　passes　　　　into　　a　　kind　　　of　

relapse；　or　into　a　swoon；　and　it　is　an　hour　before　he　opens　his　eyes；　

reclining　　　　　on　　　his　　　faithful　　　and　　　attached　　　　　old　　　servant’s　　　　arm。　　　　The　

doctors　　　　　know　　　that　　　he　　　　is　　　best　　　with　　　her；　　and；　　　when　　　not　　　actively　

engaged　about　him；　stand　aloof。　

　　　　The　slate　comes　into　requisition　again；　but　the　word　　　he　　　wants　

to　　　write；　　　he　　cannot　　　remember。　　　　　　　　His　　　anxiety；　　　　his　　eagerness；　　　　　and　

affliction；　at　this　pass；　are　pitiable　to　behold。　It　seems　as　if　he　must　

go　mad；　in　the　necessity　he　feels　for　haste；　and　the　inability　under　

which　he　labours　of　expressing　to　do　what；　or　to　fetch　whom。　He　

has　　　written　　　the　　　letter　　　B；　　　and　　　there　　　stopped。　　　Of　　　a　　　sudden；　　　in　　　the　

height　　　of　　　his　　　misery；　　　he　　　puts　　　Mr　　　before　　　it。　　　The　　　old　　　housekeeper　

suggests　Bucket。　Thank　Heaven！　That’s　his　meaning。　

　　　　Mr　Bucket　is　found　to　be　downstairs；　by　appointment。　Shall　he　

come　up？　

　　　　There　is　no　possibility　of　misconstruing　Sir　Leicester’s　burning　

wish　to　see　him；　or　the　desire　he　signifies　to　have　the　room　cleared　

of　　　every　　　one　　　but　　　the　　　housekeeper。　　　It　　　is　　　speedily　　　done；　　　　　and　　　Mr　

Bucket　appears。　Of　all　men　upon　earth；　Sir　Leicester　seems　fallen　

from　his　high　estate　to　place　his　sole　trust　and　reliance　upon　this　

man。　

　　　　“Sir　Leicester　Dedlock；　Baronet；　I’m　sorry　to　see　you　like　this。　I　

hope　　you’ll　　　cheer　　up。　I’m　sure　　you　　will；　　　on　　　account　　　of　　　the　　　family　



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credit。”　

　　　　Sir　Leicester　puts　　　her　letter　　in　　　his　　　hand；　　　and　　looks　　　intently　　in　

his　　　face　　　while　　　　he　　　reads　　　it。　　A　　new　　　　intelligence　　　　　comes　　　　into　　　Mr　

Bucket’s　　　eye；　　　as　　　he　　　reads　　　on；　　　with　　　one　　　hook　　　of　　　his　　　finger；　　　while　

that　　　　eye　　　is　　still　　glancing　　　　　over　　　　the　　　words；　　　　he　　　indicates；　　　　　“Sir　

Leicester　Dedlock；　Baronet；　I　understand　you。”　

　　　　Sir　　Leicester　　writes　　　upon　　the　　　slate。　　　“Full　　　forgiveness。　　　Find—”　

Mr　Bucket　stops　his　hand。　

　　　　“Sir　　　Leicester　　　Dedlock；　　　Baronet；　　　I’ll　　　find　　　her。　　　But　　　my　　　search　

after　her　must　be　begun　out　of　hand。　Not　a　minute　must　be　lost。”　

　　　　With　　　　　the　　　quickness　　　　　　　of　　thought　　　　　　he　　　follows　　　　　Sir　　　Leicester　

Dedlock’s　look　towards　a　little　box　upon　a　table。　

　　　　“Bring　it　here；　Sir　Leicester　Dedlock；　Baronet？　Certainly。　Open　

it　with　　one　　　of　　　these　　　here　　　keys？　　Certainly。　　　The　　　littlest　key？　To　　be　

sure。　Take　the　notes　out？　So　I　will。　Count　’em？　That’s　soon　done。　

Twenty　　　and　　　　　　　thirty’s　　fifty；　　and　　　twenty’s　　　　seventy；　　　　and　　　　fifty’s　　one　

twenty；　and　forty’s　one　sixty。　Take　’em　for　expenses？　That　I’ll　do；　

and　render　an　account　of　course。　Don’t　spare　money？　No；　I　won’t。”　

　　　　The　velocity　and　certainty　of　Mr　Bucket’s　interpretation　on　all　

these　　　heads　　　is　　　little　　short　　　of　　miraculous。　　　　　　Mrs　　　Rouncewell；　　　　　　who　

holds　the　light；　is　giddy　with　the　swiftness　of　his　eyes　and　hands；　

as　he　starts　up；　furnished　for　his　journey。　

　　　　“You’re　George’s　mother；　old　lady；　that’s　about　what　you　are；　I　

believe？”　　　　　　says　　　Mr　　　Bucket；　　　　aside；　　　with　　　his　　　hat　　already　　　　on；　　　and　

buttoning　his　coat。　

　　　　“Yes；　sir；　I　am　his　distressed　mother。”　

　　　　“So　I　thought；　according　to　what　he　mentioned　to　me　just　now。　

Well；　　　then；　　　I’ll　　　tell　　　you　　　something。　　　You　　　needn’t　　　be　　　distressed　　　no　

more。　Your　son’s　all　right。　Now　don’t　you　begin　a…crying；　because　



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what　　　you’ve　　　got　　　to　　　do　　　is　　　to　　　take　　　care　　　of　　　Sir