my name is red-我的名字叫红-第4部分

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woman？　Only　tinsmiths　could　be　responsible　for　the　slander　that　a　pot　licked　
by　a　dog　must　be　thrown　away　or　retinned。　Or　perhaps；　yes；　cats…　
When　people　left　their　villages　for　the　sedentary　life　of　the　city；　shepherd　
dogs　remained　in　the　provinces；　that’s　when　rumors　of　the　filthiness　of　dogs　
like　　me　　began　　to　　spread。　　Yet　　before　　the　　advent　　of　　Islam；　　two　　of　　the　　twelve　
months　　of　　the　　year　　were　　“months　　of　　the　　dog。”　　Now；　　however；　　a　　dog　　is　
considered　a　bad　omen。　I　don’t　want　to　burden　you　with　my　own　problems；　
my　dear　friends　who　have　e　to　hear　a　story　and　ponder　its　moral—to　be　
honest；　　my　　anger　　arises　　out　　of　　the　　esteemed　　cleric’s　　attacks　　upon　　our　
coffeehouses。　
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What　would　you　think　if　I　said　that　this　Husret　of　Erzurum　was　of　dubious　
birth？　But　they’ve　also　said　of　me；　“What　kind　of　dog　do　you　think　you　are？　
You’re　attacking　the　venerable　cleric　because　your　master　is　a　picture…hanging　
storyteller　who　tells　tales　at　a　coffeehouse　and　you　want　to　protect　him。　Go　
on；　scat！”　God　forbid；　I’m　not　denigrating　anyone。　But　I’m　a　great　admirer　of　
our　coffeehouses。　You　know；　I　have　no　problem　with　the　fact　that　my　portrait　
was　drawn　on　such　cheap　paper　or　that　I’m　a　four…legged　beast；　but　I　do　regret　
that　I　can’t　sit　down　like　a　man　and　have　a　cup　of　coffee　with　you。　We’d　die　
for　our　coffee　and　our　coffeehouses—what’s　this？　See；　my　master　is　pouring　
coffee　　for　　me　　from　　a　　small　　coffeepot。　　A　　picture　　can’t　　drink　　coffee；　　you　　say？　
Please！　See　for　yourselves；　this　dog　is　happily　lapping　away。　
Ah；　　yes；　　that　　hit　　the　　spot；　　it’s　　warmed　　me　　up；　　sharpened　　my　　sight　　and　
quickened　my　thoughts。　Now　listen　to　what　I　have　to　tell　you：　Besides　bolts　of　
Chinese　　silks　　and　　Chinese　　pottery　　adorned　　with　　blue　　flowers；　　what　　did　　the　
Veian　　Doge　　send　　to　　Nurhayat　　Sultan；　　the　　esteemed　　daughter　　of　　our　
respected　Sultan？　A　soft　and　cuddly　Veian　she…dog　with　a　coat　of　silk　and　
sable。　I　heard　that　this　bitch　is　so　spoiled　she　has　a　red　silk　dress　as　well。　One　of　
our　friends　actually　fucked　her；　that’s　how　I　know；　and　she　can’t　even　engage　
in　the　act　without　her　dress。　In　that　Frankish　land　of　hers；　all　dogs　wear　outfits　
like　　that　　anyway。　　I’ve　　heard　　tell　　that　　over　　there　　a　　so…called　　elegant　　and　　well…
bred　Veian　woman　saw　a　naked　dog—or　maybe　she　saw　its　thing；　I’m　not　
sure—anyway；　　she　　screamed；　　“My　　dear　　God；　　the　　dog　　is　　naked！”　　and　　fainted　
dead　away。　
In　the　lands　of　the　infidel　Franks；　the　so…called　Europeans；　every　dog　has　an　
owner。　These　poor　animals　are　paraded　on　the　streets　with　chains　around　their　
necks；　they’re　fettered　like　the　most　miserable　of　slaves　and　dragged　around　in　
isolation。　These　Franks　force　the　poor　beasts　into　their　homes　and　even　into　
their　beds。　Dogs　aren’t　permitted　to　walk　with　one　another；　let　alone　sniff　and　
frolic　together。　In　that　despicable　state；　in　chains；　they　can　do　nothing　but　gaze　
forlornly　at　each　other　from　a　distance　when　they　pass　on　the　street。　Dogs　who　
roam　the　streets　of　Istanbul　freely　in　packs　and　munities；　the　way　we　do；　
dogs　who　threaten　people　if　necessary；　who　can　curl　up　in　a　warm　corner　or　
stretch　out　in　the　shade　and　sleep　peacefully；　and　who　can　shit　wherever　they　
want　　and　　bite　　whomever　　they　　want；　　such　　dogs　　are　　beyond　　the　　infidels’　
conception。　　It’s　　not　　that　　I　　haven’t　　thought　　that　　this　　might　　be　　why　　the　
followers　of　the　Erzurumi　oppose　praying　for　dogs　and　feeding　them　meat　on　
the　streets　of　Istanbul　in　exchange　for　divine　favors　and　even　why　they　oppose　
the　establishment　of　charities　that　perform　such　services。　If　they　intend　both　
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to　treat　us　as　enemies　and　make　infidels　of　us；　let　me　remind　them　that　being　
an　enemy　to　dogs　and　being　an　infidel　are　one　and　the　same。　At　the；　I　hope；　
not　　too　　distant　　executions　　of　　these　　disgraceful　　men；　　I　　pray　　our　　executioner　
friends　　invite　　us　　to　　take　　a　　bite；　　as　　they　　sometimes　　do　　to　　set　　a　　deterring　
example。　
Before　　I　　finish；　　let　　me　　say　　this：　　My　　previous　　master　　was　　a　　very　　just　　man。　
When　　we　　set　　out　　at　　night　　to　　thieve；　　we’d　　cooperate：　　I’d　　begin　　to　　bark；　　and　
he’d　cut　the　throat　of　our　victim　whose　screams　would　be　drowned　out　by　my　
barking。　In　return　for　my　help；　he’d　cut　up　the　guilty　men　that　he’d　punished；　
boil　them　and　feed　them　to　me。　I　don’t　like　raw　meat。　God　willing；　the　would…
be　　executioner　　of　　that　　cleric　　from　　Erzurum　　will　　take　　this　　into　　account　　so　　I　
won’t　upset　my　stomach　with　that　scoundrel’s　raw　flesh。　
　
　
　　　
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I　WILL　BE　CALLED　A　MURDERER　
　
Nay；　I　wouldn’t　have　believed　I　could　take　anyone’s　life；　even　if　I’d　been　told　
so　moments　before　I　murdered　that　fool；　and　thus；　my　offense　at　times　recedes　
from　me　like　a　foreign　galleon　disappearing　on　the　horizon。　Now　and　again；　I　
even　　feel　　as　　if　　I　　haven’t　　mitted　　any　　crime　　at　　all。　　Four　　days　　have　　passed　
since　I　was　forced　to　do　away　with　hapless　Elegant；　who　was　a　brother　to　me；　
and　only　now　have　I；　to　some　extent；　accepted　my　situation。　
I　would’ve　preferred　to　resolve　this　unexpected　and　awful　dilemma　without　
having　　to　　do　　away　　with　　anybody；　　but　　I　　knew　　there　　was　　no　　other　　choice。　　I　
handled　　the　　matter　　then　　and　　there；　　assuming　　the　　burden　　of　　responsibility。　　I　
couldn’t　　let　　the　　false　　accusations　　of　　one　　foolhardy　　man　　endanger　　the　　entire　
society　of　miniaturists。　
Nevertheless；　　being　　a　　murderer　　takes　　some　　getting　　used　　to。　　I　　can’t　　stand　
being　at　home；　so　I　head　out　to　the　street。　I　can’t　stand　my　street；　so　I　walk　on　
to　another；　and　then　another。　As　I　stare　at　people’s　faces；　I　realize　that　many　of　
them　believe　they’re　innocent　because　they　haven’t　yet　had　the　opportunity　to　
snuff　out　a　life。　It’s　hard　to　believe　that　most　men　are　more　moral　or　better　
than　me　simply　on　account　of　some　minor　twist　of　fate。　At　most；　they　wear　
somewhat　　stupider　　expressions　　because　　they　　haven’t　　yet　　killed；　　and　　like　　all　
fools；　they　appear　to　have　good　intentions。　After　I　took　care　of　that　pathetic　
man；　wandering　the　streets　of　Istanbul　for　four　days　was　enough　to　confirm　
that　everyone　with　a　gleam　of　cleverness　in　his　eye　and　the　shadow　of　his　soul　
cast　across　his　face　was　a　hidden　assassin。　Only　imbeciles　are　innocent。　
Tonight；　　for　　example；　　while　　warming　　up　　with　　a　　steaming　　coffee　　at　　the　
coffeehouse　located　in　the　back　streets　of　the　slave　market；　gazing　at　the　sketch　
of　　a　　dog　　hanging　　on　　the　　back　　wall；　　I　　was　　gradually　　forgetting　　my　　plight　　and　
laughing　with　the　rest　of　them　at　everything　the　dog　recounted。　Then；　I　had　
the　　sensation　　that　　one　　of　　the　　men　　beside　　me　　was　　a　　mon　　murderer　　like　
myself。　Though　he　was　simply　laughing　at　the　storyteller　as　I　was；　my　intuition　
was　　sparked；　　either　　by　　the　　way　　his　　arm　　rested　　near　　mine　　or　　by　　the　　way　　he　
restlessly　　rapped　　his　　fingers　　on　　his　　cup。　　I’m　　not　　sure　　how　　I　　knew；　　but　　I　
suddenly　　turned　　and　　looked　　him　　directly　　in　　the　　eye。　　He　　gave　　a　　start　　and　　his　
face　contorted。　As　the　crowd　dispersed；　an　acquaintance　of　his　took　him　by　the　
arm　and　said；　“Nusret　Hoja’s　men　will　surely　raid　this　place。”　
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Raising　an　eyebrow；　he　signaled　the　man　quiet。　Their　fear　infected　me。　No　
one　trusted　anyone；　everyone　expected　to　be　done　in　at　any　moment　by　the　
man　next　to　him。　
It　　had　　bee　　even　　colder；　　and　　snow　　had　　accumulated　　on　　street　　corners　
and　at　the　bases　of　walls。　In　the　blindness　of　night；　I　could　find　my　way　along　
the　narrow　streets　only　by　groping　with　my　hands。　At　times；　the　dim　light　of　
an　oil　lamp　still　burning　somewhere　inside　a　wooden　house　filtered　out　from　
behind　　blackened　　windows　　and　　drawn　　shutters；　　reflecting　　on　　the　　snow；　　but　
mostly；　I　could　see　nothing；　and　found　my　way　by　listening　for　the　sounds　of　
watchmen　banging　their　sticks　on　stones；　for　the　howling　of　mad　dogs；　or　the　
sounds　ing　from　houses。　At　times　the　narrow　and　dreadful　streets　of　the　
city　seemed　to　be　lit　up　by　a　wondrous　light　ing　from　the　snow　itself；　and　
in　　the　　darkness；　　amid　　the　　ruins　　and　　trees；　　I　　thought　　I　　spotted　　one　　of　　those　
ghosts　that　have　made　Istanbul　such　an　ominous　place　for　thousands　of　years。　
From　　within　　houses；　　now　　and　　again；　　I　　heard　　the　　noises　　of　　miserable　　people　
having　coughing　fits　or　snorting　or　wailing　as　they　cried　out　in　their　dreams；　
or　　I　　heard　　the　　shouts　　of　　husbands　　and　　wives　　as　　they　　tried　　to　　strangle　　each　
other；　their　children　sobbing　at　their　feet。　
For　　a　　couple　　of　　nights　　in　　a　　row；　　I　　came　　to　　this　　coffeehouse　　to　　relive　　the　
happiness　I’d　felt　before　being　a　murderer；　to　raise　my　spirits　and　to　listen　
to　the　storyteller。　Most　of　my　miniaturist　friends；　the　brethren　with　whom　I’d　
spent　　my　　entire　　life；　　came　　here　　every　　night。　　Since　　I’d　　silenced　　that　　lout　　with　
whom　I’d　made　illustrations　since　childhood　I　didn’t　want　to　see　any　of　them。　
Much　embarrasses　me　about　the　lives　of　my　brethren；　who　can’t　do　without　
gossiping；　　and　　about　　the　　disgraceful　　atmosphere　　of　　joviality　　in　　this　　place。　　I　
even　sketched　a　few　pictures　for　the　storyteller　so　they　wouldn’t　accuse　me　of　
conceit；　but　that　failed　to　put　an　end　to　their　envy。　
They’re　　justified　　in　　being　　jealous。　　Not　　one　　of　　them　　could　　surpass　　me　　in　
mixing　　　colors；　　　in　　　creating　　　and　　　embellishing　　　borders；　　　posing　　　pages；　
selecting　　subjects；　　drawing　　faces；　　arranging　　bustling　　war　　and　　hunting　　scenes　
and　depicting　beasts；　sultans；　ships；　horses；　warriors　and　lovers。　Not　one　could　
approach　my　mastery　in　imbuing　illustrations　with　the　poetry　of　the　soul；　not　
even　in　gilding。　I’m　not　bragging；　but　explaining　this　to　you　so　you　might　fully　
understand　me。　Over　time；　jealousy　bees　an　element　as　indispensable　as　
paint　in　the　life　of　the　master　artist。　
During　my　walks；　which　grow　increasingly　longer　due　to　my　restlessness；　I　
e　　face…to…face　　occasionally　　with　　one　　of　　our　　most　　pure　　and　　innocent　
religious　countrymen；　and　a　strange　notion　sudd