my name is red-我的名字叫红-第58部分

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I　　was　　in　　love　　with　　the　　man　　who　　was　　incriminating　　me。　　My　　beloved　　Allah　
please　help　me。　Love　isn’t　suffering　for　the　sake　of　suffering；　but　a　means　to　
reach　You；　is　it　not？　
Hasan　claimed　that　I’d　killed　my　father　in　league　with　Black。　He　said　he’d　
heard　what　Shevket　had　said；　adding　that　everything　had　been　laid　bare　and　
that　we’d　mitted　an　unpardonable　sin　deserving　of　the　torments　of　Hell。　
e　　morning　　he’d　　go　　to　　the　　judge　　to　　explain　　it　　all。　　If　　I　　were　　found　　to　　be　
innocent；　if　my　hands　weren’t　red　with　my　father’s　blood；　he　swore　to　have　
me　and　the　children　returned　to　his　house　where　he’d　serve　as　father　until　his　
older　　brother　　came　　back。　　If；　　however；　　I　　were　　found　　guilty；　　a　　woman　　like　　me；　
who’d　　mercilessly　　abandoned　　her　　husband—a　　man　　willing　　to　　make　　the　
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highest　sort　of　sacrifice—for　her　no　punishment　was　too　severe。　We　patiently　
listened　　to　　his　　fury；　　then　　noticed　　that　　there　　was　　an　　abrupt　　silence　　amid　　the　
trees。　
“If　　you　　return　　of　　your　　own　　free　　will　　to　　the　　home　　of　　your　　true　　husband；　
now；”　said　Hasan；　assuming　a　pletely　different　tone；　“if　you　silently　pitter…
patter　　back　　with　　your　　children　　without　　being　　seen　　by　　anyone；　　I’ll　　forget　　the　
fake　wedding　ploy；　the　crimes　you’ve　mitted；　all　of　it；　I’ll　forgive　it　all。　And；　
we’ll　　wait　　together；　　Shekure；　　year　　after　　year；　　patiently；　　for　　my　　brother’s　
return。”　
Was　he　drunk？　There　was　something　so　infantile　in　his　voice　and　what　he　
was　now　proposing　to　me　in　front　of　my　husband　that　I　feared　it　might　cost　
him　his　life。　
“Do　you　understand？”　he　called　out　from　among　the　trees。　
I　couldn’t　determine　exactly　where　he　was　in　the　blackness。　My　dear　God；　
e　to　our　aid；　to　us；　Your　sinning　servants。　
“Because　you　won’t　be　able　to　live　under　the　same　roof　with　the　man　who　
killed　your　father；　Shekure。　This　I　know。”　
I　momentarily　thought　that　he　could’ve　been　the　one　who　killed　my　father；　
and　that　he　was　now　mocking　us；　perhaps。　This　Hasan　was　the　Devil　incarnate。　
But　I　couldn’t　be　certain　of　anything。　
“Listen　to　me；　Hasan　Effendi；”　Black　called　out　to　the　darkness。　“My　father…
in…law　　was　　murdered；　　this　　much　　is　　true。　　The　　most　　despicable　　of　　men　　killed　
him。”　
“He’d　been　murdered　before　the　wedding；　isn’t　that　so？”　said　Hasan。　“You　
two　killed　him　because　he　opposed　this　marriage　sham；　this　fake　divorce；　the　
false　witnesses　and　all　your　deceits。　If　he’d　considered　Black　to　be　appropriate；　
he’d　have　given　his　daughter　to　him　years　ago。”　
Having　lived　for　years　with　my　late　husband；　with　us；　Hasan　knew　our　past　
as　　well　　as　　we　　ourselves　　did。　　And　　with　　the　　passion　　of　　a　　spurned　　lover；　　he　
remembered　every　last　detail　of　everything　I’d　discussed　with　my　husband　at　
home；　　but　　had　　subsequently　　forgotten；　　or　　now　　wanted　　to　　forget。　　Over　　the　
years；　we’d　shared　so　many　memories—he；　his　brother　and　I—that　I　worried　
how　strange；　new　and　distant　Black　would　seem　to　me　if　Hasan　were　to　begin　
recounting　the　past。　
“We　suspect　that　you　were　the　one　who　killed　him；”　Black　said。　
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“On　the　contrary；　you　were　the　ones　who　killed　him　so　you　could　marry。　
This　is　evident。　As　for　me；　I　have　no　motive。”　
“You　　killed　　him　　so　　we　　wouldn’t　　get　　married；”　　said　　Black。　　“When　　you　
learned　that　he’d　permitted　Shekure’s　divorce　and　our　marriage；　you　lost　your　
mind。　Besides；　you　were　furious　with　Enishte　Effendi　because　he’d　encouraged　
Shekure　to　return　home　to　live　with　him。　You　wanted　revenge。　As　long　as　he　
remained　alive；　you　knew　you’d　never　get　your　hands　on　Shekure。”　
“Be　done　with　your　stalling；”　Hasan　said　decisively。　“I　refuse　to　listen　to　this　
prattle。　It’s　very　cold　here。　I　froze　out　here　trying　to　get　your　attention　with　
the　rocks—didn’t　you　hear　them？”　
“Black　had　lost　himself　in　my　father’s　illustrations；”　I　said。　
Had　I　done　wrong　in　saying　this？　
Hasan　spoke　in　precisely　the　same　false　tone　that　I　sometimes　resorted　to　
with　Black：　“Shekure；　as　you　are　my　brother’s　wife；　your　best　course　of　action　
is　to　return　now　with　your　children　to　the　house　of　the　hero　spahi　cavalryman　
to　whom　you’re　still　wed　according　to　the　Koran。”　
“I　refuse；”　I　said；　as　if　hissing　into　the　heart　of　the　night。　“I　refuse；　Hasan。　
No。”　
“Then；　my　responsibility　and　devotion　to　my　brother　forces　me　to　alert　the　
judge　　first　　thing　　tomorrow　　morning　　of　　what　　I’ve　　heard　　here。　　Otherwise；　
they’ll　call　me　to　account。”　
“They’re　　going　　to　　call　　you　　to　　account　　anyway；”　　said　　Black。　　“The　　moment　
you　go　to　the　judge；　I’ll　reveal　that　you’re　the　one　who　murdered　Our　Sultan’s　
cherished　servant；　Enishte　Effendi。　This　very　morning。”　
“Very　well；”　said　Hasan　calmly。　“Make　that　revelation。”　
I　　shrieked。　　“They’ll　　torture　　the　　both　　of　　you！”　　I　　shouted。　　“Don’t　　go　　to　　the　
judge。　Wait。　Everything　will　bee　clear。”　
“I　　have　　no　　fear　　of　　torture；”　　Hasan　　said。　　“I’ve　　been　　tortured　　twice　　before；　
and　　both　　times　　I　　understood　　it　　was　　the　　only　　way　　the　　guilty　　could　　be　　culled　
from　the　innocent。　Let　the　slanderers　fear　torture。　I’m　going　to　tell　the　judge；　
the　captain　of　the　Janissaries；　the　Sheikhulislam；　everybody　about　poor　Enishte　
Effendi’s　　　book　　　and　　　its　　　illustrations。　　　Everybody　　　is　　　talking　　　about　　　those　
illustrations。　What　is　it　about　them？　What’s　in　those　pictures？”　
“There’s　nothing　in　them；”　Black　said。　
“Which　means　you　examined　them　at　the　first　opportunity。”　
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“Enishte　Effendi　wants　me　to　finish　the　book。”　
“Very　well。　I　hope；　God　willing；　that　they’ll　torture　the　both　of　us。”　
The　two　of　them　fell　silent。　Next；　Black　and　I　heard　footsteps　in　the　empty　
yard。　　Were　　they　　leaving　　or　　approaching　　us？　　We　　could　　neither　　see　　Hasan　　nor　
tell　what　he　was　doing。　It　would’ve　been　senseless　for　him　to　push　through　the　
thorns；　　shrubs　　and　　brambles　　lining　　the　　far　　end　　of　　the　　garden　　in　　the　　pitch…
blackness。　He　could’ve　easily　left　without　being　seen；　had　he　passed　through　
the　　trees　　and　　wound　　his　　way　　before　　us；　　but　　we　　didn’t　　hear　　any　　footsteps　
nearing　us。　I　boldly　shouted；　“Hasan！”　There　was　no　response。　
“Hush；”　said　Black。　
We　　were　　both　　trembling　　from　　the　　cold。　　Without　　hesitating　　too　　long；　　we　
closed　　the　　gate　　and　　the　　doors　　tightly　　behind　　us。　　Before　　entering　　my　　bed　
warmed　by　the　children；　I　checked　on　my　father　again。　Meanwhile；　Black　once　
again　seated　himself　before　the　pictures。　
　
　
　　　
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I　AM　A　HORSE　
　
Ignore　　the　　fact　　that　　I’m　　standing　　here　　placid　　and　　still；　　if　　truth　　be　　told；　　I’ve　
been　galloping　for　centuries；　I’ve　passed　over　plains；　fought　in　battles；　carried　
off　the　melancholy　daughters　of　shahs　to　be　wed；　I’ve　galloped　tirelessly　page　
by　page　from　story　to　history；　from　history　to　legend　and　from　book　to　book；　
I’ve　appeared　in　countless　stories；　fables；　books　and　battles；　I’ve　acpanied　
invincible　　heroes；　　legendary　　lovers　　and　　fantastic　　armies；　　I’ve　　galloped　　from　
campaign　　to　　campaign　　with　　our　　victorious　　sultans；　　and　　as　　a　　result；　　I’ve　
appeared　in　countless　illustrations。　
How　does　it　feel；　you　ask；　to　be　painted　so　often？　
Of　course；　I’m　proud　of　myself。　Yet；　I　also　question　whether；　indeed；　it　is　I　
being　depicted　in　all　cases。　It　is　evident　from　these　pictures　that　I’m　perceived　
differently　　　by　　　everyone。　　　Still；　　　I　　　have　　　the　　　strong　　　sense　　　that　　　there’s　　　a　
monality；　a　unity　to　the　illustrations。　
My　　miniaturist　　friends　　were　　recounting　　a　　story　　recently；　　and　　from　　it；　　I　
learned　　the　　following：　　The　　king　　of　　the　　Frankish　　infidels　　was　　considering　
marriage　　to　　the　　daughter　　of　　the　　Veian　　Doge。　　He　　was　　considering　　it；　　but　
then　he　was　plagued　with　the　thought；　“What　if　this　Veian　is　poor　and　his　
daughter　　ugly？”　　To　　reassure　　himself；　　he　　ordered　　his　　best　　artist　　to　　paint　　the　
Veian　Doge’s　daughter；　possessions；　property　and　belongings。　The　Veians　
could　care　less　about　gross　indecency：　They’ll　expose　not　only　their　daughters　
to　　the　　prying　　eyes　　of　　the　　artist；　　but　　their　　horses　　and　　palazzos；　　as　　well。　　The　
gifted　infidel　artist　could　depict　a　maiden　or　a　horse　in　such　a　way　that　you’d　
be　　able　　to　　pick　　either　　out　　of　　a　　crowd。　　Back　　in　　his　　courtyard；　　as　　the　　Frankish　
king　　examined　　the　　pictures　　from　　Venice；　　pondering　　whether　　he　　should　　take　
the　maiden　as　his　wife；　his　stallion；　suddenly　aroused；　attempted　to　mount　the　
attractive　　mare　　in　　the　　painting；　　and　　the　　horse　　grooms　　were　　hard　　pressed　　to　
bring　the　ferocious　animal　under　control　before　he　destroyed　the　picture　and　
its　frame　with　his　huge　member。　
They　say　that　it　wasn’t　the　beauty　of　the　Veian　mare　that　had　aroused　
the　Frankish　stallion—though　she　was　indeed　striking—but　the　act　of　taking　a　
particular　mare　and　painting　a　picture　in　her　exact　likeness。　Now；　the　question　
arises：　　Is　　it　　sinful　　to　　be　　depicted　　as　　that　　mare　　had　　been；　　that　　is；　　like　　a　　real　
mare？　　In　　my　　case；　　as　　you　　can　　see；　　there　　is　　very　　little　　difference　　between　　my　
image　and　other　pictures　of　horses。　
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Actually；　　those　　of　　you　　who　　pay　　particular　　attention　　to　　the　　grace　　of　　my　
midsection；　the　length　of　my　legs　and　the　pride　of　my　bearing　will　understand　
that　I　am　indeed　unique。　But　these　excellent　features　point　to　the　uniqueness　
of　　the　　miniaturist　　who　　illustrated　　me；　　not　　to　　my　　uniqueness　　as　　a　　horse。　
Everyone　　knows　　that　　there’s　　no　　horse　　exactly　　like　　me。　　I’m　　simply　　the　
rendering　of　a　horse　that　exists　in　a　miniaturist’s　imagination。　
Looking　　at　　me；　　observers　　frequently　　say；　　“Good　　God；　　what　　a　　gorgeous　
horse！”　But　they’re　actually　praising　the　artist；　not　me。　All　horses　are　in　fact　
distinct；　and　the　miniaturist；　above　all；　ought　to　know　this。　
Take　a　close　look；　even　a　given　stallion’s　organ　doesn’t　resemble　another’s。　
Don’t　be　afraid；　you　can　examine　it　up　close；　and　even　take　it　in　your　hands：　
My　God…given　marvel　has　a　shape　and　curve　all