my name is red-我的名字叫红-第75部分

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those　　idiots　　would　　say：　　“How　　quickly　　and　　joyfully　　he’s　　drawn　　this！”　　For　　this　
reason　　alone；　　I　　was　　worried　　they　　wouldn’t　　take　　my　　wonderful　　illustration　
seriously。　Therefore；　I　meticulously　rendered　the　mane；　nostrils；　teeth；　strands　
of　horsetail　and　saddle　blanket　in　minute　detail　so　there　would　be　no　doubt　
that　I　had　indeed　labored　over　the　illustration。　From　this　position；　that　is；　the　
rear　　lateral　　view；　　the　　horse’s　　testicles　　should’ve　　been　　visible；　　but　　I　　left　　them　
out　because　they　might　unduly　preoccupy　the　women。　Proudly；　I　studied　my　
horse：　rearing；　moving　like　a　tempest；　strong　and　powerful！　It　was　as　if　a　wind　
had　　kicked　　up　　and　　set　　elliptical　　brush　　strokes　　in　　motion；　　like　　the　　letters　　in　　a　
line　　of　　script；　　yet　　the　　animal　　was　　also　　poised。　　They’d　　praise　　the　　magnificent　
miniaturist　　who　　drew　　this　　illustration　　as　　if　　praising　　a　　Bihzad　　or　　a　　Mir　
Musavvir；　and　then；　I；　too；　would　be　like　them。　
When　I　draw　a　magnificent　horse；　I　bee　a　great　master　of　old　drawing　
that　horse。　
　
　
　　　
301　
　
I　AM　CALLED　“STORK”　
　
After　the　evening　prayers　I　intended　to　go　to　the　coffeehouse；　but　they　told　me　
there　　was　　a　　visitor　　at　　the　　door。　　Good　　tidings；　　I　　hoped。　　I　　went　　to　　discover　　a　
messenger　　from　　the　　palace。　　He　　described　　the　　Sultan’s　　contest。　　Fine；　　the　
world’s　most　beautiful　horse。　You　tell　me　how　much　you’ll　offer　for　each；　and　
I’ll　quickly　draw　you　five　or　six　of　them。　
Rather　　than　　say　　any　　such　　thing；　　I　　maintained　　my　　reserve；　　and　　simply　
invited　　the　　boy　　waiting　　at　　the　　door　　inside。　　I　　thought　　for　　a　　moment：　　The　
world’s　　most　　beautiful　　horse　　doesn’t　　even　　exist　　that　　I　　might　　draw　　it。　　I　　can　
draw　　war　　steeds；　　large　　Mongolian　　horses；　　noble　　Arabians；　　heroic；　　writhing　
chargers　　covered　　in　　blood；　　or　　even　　luckless　　packhorses　　pulling　　a　　cartfull　　of　
stone　to　a　building　site；　but　no　one　would　call　any　of　them　the　world’s　most　
beautiful　horse。　Naturally；　by　“the　world’s　most　beautiful　horse；”　I　knew　that　
Our　　Sultan　　meant　　the　　most　　splendid　　of　　the　　horses　　that　　had　　been　　depicted　
thousands　of　times　in　Persia；　in　keeping　with　all　of　the　formulas；　models　and　
poses　of　yore。　But　why？　
Of　course；　there　were　those　who　didn’t　want　me　to　win　the　purse　of　gold。　If　
they’d　　told　　me　　to　　draw　　your　　average　　horse；　　it’s　　mon　　knowledge　　that　
nobody’s　picture　could　pete　with　mine。　Who　was　it　that　had　duped　Our　
Sultan？　Our　Sovereign；　despite　the　endless　gossip　of　all　of　those　jealous　artists；　
knows　full　well　that　I　am　the　most　talented　of　His　miniaturists。　He　admires　my　
illustrations。　
My　hand　abruptly　and　angrily　sprang　to　action　as　if　wanting　to　rise　above　
all　of　these　vexing　considerations；　and　in　one　concentrated　effort；　I　drew　a　true　
horse　　beginning　　from　　the　　tip　　of　　its　　hoof。　　You　　might　　see　　one　　like　　this　　on　　the　
street　　or　　in　　battle。　　Weary；　　but　　controlled…Next；　　in　　the　　same　　fit　　of　　anger；　　I　
dashed　off　a　spahi　cavalryman’s　horse；　and　this　one　was　even　better。　None　of　
the　miniaturists　of　the　book　arts　workshop　could　draw　such　beautiful　animals。　
I　was　about　to　draw　another　from　memory　when　the　boy　from　the　palace　said；　
“One　is　enough。”　
He　　was　　about　　to　　grab　　the　　sheet　　and　　leave；　　but　　I　　restrained　　him　　because　　I　
knew　full　well；　as　I　know　my　own　name；　that　these　scoundrels　would　be　giving　
up　a　purse　of　gold　coins　for　these　horses。　
If　I　illustrate　the　way　I　want　to；　they　won’t　give　me　the　gold！　If　I　can’t　win　
the　gold；　my　name　will　be　tarnished　forever。　I　stopped　to　think。　“Just　wait；”　I　
said　　to　　the　　boy。　　I　　went　　inside　　and　　returned　　with　　two　　incredibly　　shiny　
302　
　
counterfeit　Veian　gold　pieces；　which　I　proceeded　to　give　to　the　boy：　He　was　
afraid；　his　eyes　widened。　“You’re　as　brave　as　a　lion；”　I　said。　
I　removed　one　of　the　notebooks　of　forms　that　I　kept　hidden　from　the　eyes　
of　　the　　world。　　This　　is　　where　　I　　secretly　　made　　copies　　of　　the　　most　　beautiful　
illustrations　that　I’d　seen　over　the　years。　Not　to　mention　the　copies　that　the　
chief　　of　　the　　dwarfs；　　Jafer；　　in　　the　　treasury　　would　　make　　of　　the　　best　　trees；　
dragons；　birds；　hunters　and　warriors　from　the　pages　of　volumes　locked　away；　
that　is；　if　you　gave　him　ten　gold　pieces；　the　rogue。　My　notebook　is　excellent；　
not　　for　　those　　who　　want　　to　　see　　the　　actual　　world　　in　　which　　they　　live　　through　
pictures　and　decoration；　but　for　those　who　want　to　recall　the　fables　of　old。　
Flipping　　through　　the　　pages　　while　　showing　　the　　images　　to　　the　　pageboy；　　I　
selected　　the　　best　　of　　the　　horses。　　I　　briskly　　poked　　holes　　over　　the　　lines　　of　　that　
picture　with　a　needle。　Next；　I　placed　a　clean　sheet　of　paper　under　the　stencil。　I　
gradually　sprinkled　a　liberal　amount　of　coal　dust　on　top；　then　shook　it　so　the　
dust　would　pass　through　the　holes。　I　lifted　the　stencil。　The　coal　dust；　dot　by　
dot；　　had　　transferred　　the　　beautiful　　horse’s　　entire　　shape　　to　　the　　sheet　　below。　　It　
was　a　pleasure　to　behold。　
I　grabbed　my　pen。　With　an　inspiration　that　suddenly　welled　up　within　me；　I　
elegantly　connected　the　dots　with　quick　and　decisive　strokes；　such　that　as　I　was　
drawing　　the　　horse’s　　belly；　　graceful　　neck；　　nose　　and　　rump；　　I　　lovingly　　felt　　the　
horse　within　me。　“There　it　is；”　I　said。　“The　world’s　most　beautiful　horse。　Not　
one　of　those　fools　could　draw　this。”　
So　the　boy　from　the　palace　would　believe　this　as　well；　and　so　he　wouldn’t　
explain　to　Our　Sultan　how　I’d　been　inspired　to　draw　this　picture；　I　gave　him　
three　more　counterfeit　coins。　I　implied　　that　I　would　give　him　even　more　if　I　
ended　up　winning　the　gold。　Furthermore；　he　also　imagined；　I　believe；　that　he　
might　soon　be　able　to　catch　sight　of　my　wife　once　again；　whom　he’d　leered　at　
open…mouthed。　There　are　many　who　believe　you　can　tell　a　good　miniaturist　by　
the　　horse　　he　　draws；　　however；　　to　　be　　the　　best　　miniaturist；　　it’s　　not　　enough　　to　
make　　the　　best　　horse；　　you　　must　　also　　convince　　Our　　Sultan　　and　　His　　circle　　of　
sycophants　that　you　are　indeed　the　best　miniaturist。　
When　I　draw　a　magnificent　horse；　I　am　who　I　am；　nothing　more。　
　
　
　　　
303　
　
I　WILL　BE　CALLED　A　MURDERER　
　
Were　you　able　to　determine　who　I　am　from　the　way　I　sketched　a　horse？　
As　　soon　　as　　I　　heard　　I　　was　　invited　　to　　make　　a　　horse；　　I　　knew　　this　　was　　no　
petition：　They　wanted　to　catch　me　through　my　illustration。　I’m　perfectly　
aware　that　the　horse　sketches　I’d　drawn　on　rough　paper　were　found　on　poor　
Elegant　　Effendi’s　　body。　　But　　I　　have　　no　　fault　　or　　style　　by　　which　　they　　might　
discover　me　through　the　horses　I’ve　made。　Though　I　was　as　certain　of　this　as　I　
could　　be；　　I　　was　　in　　a　　panic　　while　　rendering　　the　　horse。　　Had　　I　　done　　something　
incriminating　when　I　made　the　horse　for　Enishte？　I　had　to　depict　a　new　horse　
this　　time。　　I　　thought　　of　　pletely　　different　　things。　　I　　“restrained”　　myself　　and　
became　another。　
But　who　am　I？　Am　I　an　artist　who　would　suppress　the　masterpieces　I　was　
capable　of　in　order　to　fit　the　style　of　the　workshop　or　an　artist　who　would　one　
day　triumphantly　depict　the　horse　deep　within　himself？　
Suddenly　and　with　terror；　I　felt　the　existence　of　that　triumphant　miniaturist　
within　me。　It　was　as　if　I　were　being　watched　by　another　soul；　and；　in　short；　I　
was　ashamed。　
I　　quickly　　knew　　that　　I　　wouldn’t　　be　　able　　to　　remain　　at　　home；　　and　　bolting　
outside；　　I　　walked　　briskly　　down　　the　　darkened　　streets。　　As　　Sheikh　　Osman　　Baba　
wrote　　in　　his　　Lives　　of　　the　　Saints；　　in　　order　　for　　a　　genuine　　wandering　　dervish　　to　
escape　　the　　devil　　within；　　he　　must　　roam　　his　　entire　　life　　without　　remaining　
anywhere　　too　　long。　　After　　roaming　　from　　city　　to　　city　　for　　sixty…seven　　years；　　he　
tired　　of　　running　　and　　surrendered　　to　　the　　Devil。　　This　　is　　the　　age　　when　　master　
miniaturists　　attain　　blindness；　　or　　the　　darkness　　of　　Allah；　　the　　age　　when　　they　
involuntarily　　achieve　　a　　style；　　while　　freeing　　themselves　　of　　all　　intimations　　of　
style。　
I　　wandered　　through　　the　　Chicken…Sellers　　Market　　in　　Bayazid；　　through　　the　
empty　　square　　of　　the　　slave　　market；　　amid　　the　　pleasant　　aromas　　of　　soup　　and　
pudding　　shops；　　as　　if　　searching。　　I　　passed　　the　　closed　　doors　　of　　barbershops；　
clothes　pressers；　an　old　bread　baker　who　was　counting　his　money　and　looking　
at　me　in　surprise；　I　passed　a　grocer’s　shop　smelling　of　pickles　and　salted　fish；　
and　since　my　eyes　were　taken　only　by　colors；　I　walked　into　a　herbs　and　notions　
shop　where　something　was　being　weighed；　and　in　the　light　of　a　lamp；　stared　
passionately；　the　way　one　looks　at　one’s　beloved；　at　the　sacks　of　coffee；　ginger；　
saffron　　and　　cinnamon；　　the　　colorful　　cans　　of　　gum　　mastic；　　the　　aniseed　　whose　
scent　　wafted　　from　　the　　counter；　　and　　at　　mounds　　of　　brown　　and　　black　　cumin。　
304　
　
Sometimes　I　want　to　put　everything　into　my　mouth；　sometimes　I　want　to　fill　a　
page　with　a　picture　of　all　creation。　
I　walked　into　the　place　where　I’d　filled　my　stomach　twice　before　in　the　last　
week；　which　I’d　personally　named　the　“soup　kitchen　of　the　downtrodden”—
actually；　of　the　“miserable”　would’ve　been　more　appropriate。　It　was　open　until　
midnight　to　those　who　knew　about　it。　Inside　were　a　few　unfortunates　dressed　
like　horse　thieves　or　like　men　who’d　escaped　the　gallows；　a　couple　of　pathetic　
characters　whose　sorrow　and　hopelessness　caused　their　sights　to　slip　from　this　
world　to　distant　paradises；　as　happens　with　opium　addicts；　two　beggars　who　
were　　at　　pains　　to　　follow　　even　　basic　　guild　　etiquette；　　and　　a　　young　　gentleman　
who’d　　seated　　himself　　in　　a　　corner　　at　　a　　distance　　from　　this　　crowd。　　I　　gave　　the　
Aleppan　cook　a　graceful　greeting。　Heaping　the　meat…filled　cabbage　dolma　into　
my　bowl；　I　covered　it　with　yogurt　and　topped　it　off　with　handfuls　of　hot　red　
pepper　flakes　before　taking　a　seat　beside　the　young　gentleman。　
Every　night　a　sorrow　overwhelms　me；　a　misery　descends　upon　me。　Oh；　my　
brothers；　my　dear　brothers；　we’re　being　poisoned；　we’re　rotting；　dying；　we’re　
exhausting　ourselves　as　we　live