my name is red-我的名字叫红-第86部分

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recognized　the　execution　of　the　magnificent　hand　in　the　piece。　My　heart　knew　
before　I　did；　only　he　could’ve　drawn　such　a　splendid　hand：　This　was　the　work　
of　Bihzad。　It　was　as　if　light　were　gushing　from　the　painting　to　my　face。　
I　had　seen　pictures　drawn　by　the　Great　Master　Bihzad　a　few　times　before；　
perhaps　　because　　I　　hadn’t　　looked　　at　　them　　alone；　　but　　in　　a　　group　　of　　former　
masters　　years　　ago；　　perhaps　　because　　we　　couldn’t　　be　　certain　　whether　　it　　was　
indeed　the　work　of　the　great　Bihzad；　I　hadn’t　been　as　taken　as　I　was　now。　
The　　heavy　　moldy　　darkness　　of　　the　　Treasury　　chamber　　seemed　　to　　brighten。　
This　beautifully　drawn　hand　merged　in　my　mind　with　that　thin；　magnificent　
arm　branded　with　signs　of　love；　which　I’d　just　now　seen。　Again；　I　praised　God　
for　showing　me　such　spectacular　beauty　before　I　went　blind。　How　do　I　know　
I’ll　soon　be　blind？　I　don’t　know！　I　sensed　that　I　could　share　this　intuition　of　
mine　with　Black；　who’d　sidled　up　to　me　holding　a　candle　and　was　looking　at　
the　page；　but　something　else　came　out　of　my　mouth。　
“Behold　the　remarkable　rendering　of　the　hand；”　I　said。　“It’s　Bihzad。”　
My　hand　went　of　its　own　will　to　hold　Black’s；　as　if　it　were　holding　the　hand　
of　one　of　those　soft；　velvet…skinned；　beautiful　apprentice　boys；　each　of　whom　
I’d　loved　in　my　youth。　His　hand　was　smooth　and　firm；　warmer　than　my　own；　
delicate　and　broad；　and　I　was　thrilled　by　the　veined　side　of　his　wrist。　When　I　
was　young；　I　would　take　an　apprentice　child’s　hand　into　my　palm　and；　before　
telling　　him　　how　　to　　hold　　the　　brush；　　I’d　　gaze　　with　　affection　　into　　his　　sweet；　
frightened　eyes。　That’s　how　I　looked　at　Black。　Reflected　in　his　pupils；　I　saw　the　
flame　of　the　candle　he　held　aloft。　“We　miniaturists　are　brethren；”　I　said；　“but　
now　everything　is　ing　to　an　end。”　
“How　do　you　mean？”　
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I　said；　“Everything　is　ing　to　an　end”　like　a　great　master　who　longs　for　
blindness；　　having　　devoted　　his　　years　　to　　a　　lord　　or　　a　　prince；　　having　　created　
masterpieces　in　his　workshop　in　the　style　of　the　ancients；　having　even　ensured　
that　this　workshop　had　its　own　style；　a　great　master　who　knows；　whenever　his　
patron　lord　loses　his　last　battle；　that　new　lords　will　e　in　the　wake　of　the　
plundering　enemy；　disband　the　workshop；　tear　apart　bound　volumes　leaving　
the　pages　in　disarray　and　belittle　and　destroy　what　remains；　including　the　fine　
details　　that　　he　　long　　believed　　in；　　that　　were　　of　　his　　own　　discovery　　and　　that　　he　
loved　like　his　own　children。　But　I　needed　to　explain　this　to　Black　differently。　
“This　　illustration　　is　　of　　the　　great　　Poet　　Abdullah　　Hatifi；”　　I　　said。　　“Hatifi　　was　
such　a　great　poet　that　he　simply　stayed　home　while　everybody　else　rushed　out　
and　　toadied　　up　　to　　Shah　　Ismail　　after　　the　　king　　took　　Herat。　　In　　response；　　Shah　
Ismail　personally　went　all　the　way　to　his　house　on　the　outskirts　of　the　city　to　
see　him。　We　know　this　is　Hatifi；　not　from　Bihzad’s　rendering　of　Hatifi’s　face；　
but　from　the　writing　beneath　the　illustration；　don’t　we？”　
Black　looked　at　me；　indicating　“yes”　with　his　pretty　eyes。　“When　we　look　at　
the　face　of　the　poet　in　the　painting；”　I　said；　“we　see　that　it　could　be　a　face　like　
any　other　face。　If　Abdullah　Hatifi　were　here；　God　rest　his　soul；　we　could　never　
hope　to　recognize　him　from　the　face　in　this　picture。　However；　we　could　do　so　
relying　on　the　illustration　in　its　entirety：　There’s　something　in　the　manner　of　
the　position；　in　Hatifi’s　pose；　in　the　colors；　the　gilding　and　the　stunning　
hand　rendered　by　Master　Bihzad　that　at　once　indicates　the　picture　is　of　a　poet。　
Meaning　　precedes　　form　　in　　the　　world　　of　　our　　art。　　As　　we　　begin　　to　　paint　　in　
imitation　of　the　Frankish　and　Veian　masters；　as　in　the　book　that　Our　Sultan　
had　missioned　from　your　Enishte；　the　domain　of　meaning　ends　and　the　
domain　of　form　begins。　However；　with　the　Veian　methods…”　
“My　　Enishte；　　may　　he　　rest　　in　　eternal　　peace；　　was　　murdered；”　　Black　　said　
rudely。　
I　　caressed　　Black’s　　hand；　　which　　rested　　within　　my　　own；　　as　　if　　respectfully　
stroking　　the　　tiny　　hand　　of　　a　　young　　apprentice　　who　　might　　one　　day　　indeed　
illustrate　　　masterpieces。　　　Quietly　　　and　　　reverently　　　we　　　looked　　　at　　　Bihzad’s　
masterpiece　for　a　time。　Later；　Black　withdrew　his　hand　from　mine。　
“We　passed　quickly　over　the　chestnut　horses　on　the　previous　page　without　
examining　their　noses；”　he　said。　
“There’s　nothing　to　them；”　I　said；　and　turned　back　to　the　previous　page　so　
he　might　see　for　himself：　There　was　nothing　extraordinary　about　the　nostrils　of　
the　horses。　
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“When　　shall　　we　　find　　the　　horses　　with　　peculiar　　noses？”　　Black　　asked　　like　　a　
child。　
But；　　in　　the　　middle　　of　　the　　night；　　toward　　morning；　　when　　we　　found　　Shah　
Tahmasp’s　　legendary　　Book　　of　　Kings　　in　　an　　iron　　chest　　beneath　　piles　　of　　various　
shades　of　green　watered　silk　and　drew　it　forth；　Black　was　curled　up　fast　asleep　
on　　a　　red　　Ushak　　carpet；　　with　　his　　well…formed　　head　　lying　　on　　a　　velvet　　pillow　
embroidered　with　pearls。　Meanwhile；　as　soon　as　I　laid　eyes　upon　the　legendary　
tome　　again　　after　　so　　many　　years；　　I　　quickly　　understood　　that　　the　　day　　had　　only　
just　begun　for　me。　
The　legendary　volume　I’d　seen　only　from　afar　twenty…five　years　ago　was　so　
large　　and　　heavy　　that　　Jezmi　　Agha　　and　　I　　had　　difficulty　　lifting　　and　　carrying　　it。　
When　　I　　touched　　the　　binding；　　I　　knew　　there　　was　　wood　　within　　the　　leather。　
Twenty…five　　years　　ago；　　upon　　the　　death　　of　　Sultan　　Süleyman　　the　　Magnificent；　
Shah　　Tahmasp　　was　　so　　elated　　to　　be　　finally　　rid　　of　　this　　sultan　　who’d　　occupied　
Tabriz　three　times；　that　along　with　the　gift…laden　camels　he　sent　to　Süleyman’s　
successor；　Sultan　Selim；　he　included　a　spectacular　Koran　and　this　volume；　the　
most　　beautiful　　of　　the　　books　　in　　his　　treasury。　　First；　　a　　Persian　　ambassadorial　
delegation　　three　　hundred　　strong　　took　　the　　tome　　to　　Edirne　　where　　the　　new　
sultan　　spent　　the　　winter　　hunting；　　after　　it　　arrived　　here　　in　　Istanbul　　along　　with　
the　other　presents　carried　on　camels　and　mules；　Head　Illuminator　Black　Memi　
and　we　three　young　masters　went　to　see　the　book　before　it　was　locked　up　in　
the　　Treasury。　　Just　　like　　the　　Istanbulites　　who　　would　　rush　　to　　see　　an　　elephant　
brought　　from　　Hindustan　　or　　a　　giraffe　　from　　Africa；　　we　　hurried　　to　　the　　palace　
where　I　learned　from　Master　Black　Memi　that　the　great　Master　Bihzad；　who’d　
left　　Herat　　for　　Tabriz　　in　　his　　old　　age；　　hadn’t　　contributed　　to　　this　　book　　because　
he’d　gone　blind。　
For　Ottoman　miniaturists　like　us　who　were　astonished　by　ordinary　books　
with　　　seven　　　or　　　eight　　　illustrations；　　　looking　　　through　　　this　　　volume；　　　which　
contained　250　large　illustrations；　was　like　roaming　through　an　exquisite　palace　
while　its　inhabitants　slept。　We　stared　at　the　incredibly　rich　pages　with　a　quiet　
pious　　reverence　　as　　if　　beholding　　the　　Gardens　　of　　Paradise　　that　　had　　appeared　
miraculously　for　a　fleeting　moment。　And　for　the　following　twenty…five　years　we　
discussed　this　book　which　remained　locked　in　the　Treasury。　
I　silently　opened　the　thick　cover　of　the　Book　of　Kings　as　if　opening　a　huge　
palace　door。　As　I　turned　the　pages；　each　of　which　made　a　pleasant　rustle；　I　was　
overe　by　melancholy　more　than　awe。　
　
345　
　
1。　　Mindful　　of　　the　　stories　　suggesting　　that　　all　　the　　master　　miniaturists　　of　
Istanbul　had　stolen　images　from　the　pages　of　this　book；　I　couldn’t　give　my　full　
attention　to　the　pictures。　
2。　　Thinking　　that　　I　　might　　chance　　upon　　a　　hand　　drawn　　by　　Bihzad　　in　　some　
corner；　　I　　couldn’t　　devote　　myself　　wholeheartedly　　to　　the　　masterpieces　　that　
appeared　　in　　one　　of　　every　　five　　or　　six　　pictures　　（how　　decisively　　and　　with　　what　
grace　did　Tahmuras　lower　his　mace　upon　the　heads　of　the　demons　and　giants；　
who　later；　in　a　time　of　peace；　would　teach　him　the　alphabet；　Greek　and　various　
other　languages！）。　
3。　The　noses　of　horses　and　the　presence　of　Black　and　the　dwarf　prevented　
me　from　surrendering　myself　to　what　I　saw。　
　
Naturally；　I　was　disappointed　to　find　myself　observing　more　with　my　mind　
than　with　my　heart；　despite　the　great　luck　of　having　Allah；　in　His　munificence；　
grant　me　the　chance　to　have　my　fill　of　this　legendary　book　before　the　velvet　
curtain　of　darkness　descended　over　my　eyes—the　divine　grace　bestowed　upon　
all　　great　　miniaturists。　　By　　the　　time　　the　　light　　of　　dawn　　reached　　the　　Treasury；　
which　had　gradually　begun　to　resemble　an　icy　tomb；　I’d　gazed　upon　each　of　
the　259　pictures　in　this　superlative　book。　Since　I　looked　with　my　mind；　allow　
me　　once　　more　　to　　categorize；　　as　　if　　I　　were　　an　　Arab　　scholar　　interested　　only　　in　
reasoning：　
　
1。　　Nowhere　　could　　I　　locate　　a　　horse　　with　　nostrils　　that　　resembled　　what　　the　
wretched　murderer　had　drawn：　Not　among　the　variously　colored　horses　that　
Rüstem　　encountered　　while　　pursuing　　horse　　thieves　　in　　Turan；　　not　　among　
Feridun　　Shah’s　　extraordinary　　horses　　which　　swam　　the　　Tigris　　after　　the　　Arab　
Sultan　　had　　denied　　him　　permission　　to　　do　　so；　　not　　among　　the　　gray　　horses　
sorrowfully　watching　Tur’s　treachery　in　beheading　his　younger　brother　Iraj；　of　
whom　he　was　jealous　because　their　father；　while　doling　out　his　territory；　gave　
the　　best　　country；　　Persia；　　and　　far　　away　　China　　to　　Iraj；　　while　　leaving　　only　　the　
western　lands　to　Tur；　not　among　the　horses　of　the　heroic　armies　of　Alexander　
that　included　Khazars；　Egyptians；　Berbers　and　Arabs；　all　equipped　with　armor；　
iron　　shields；　　indestructible　　swords　　and　　glimmering　　helmets；　　not　　the　　fabled　
horse　that　killed　Shah　Yazdgird—whose　nose　bled　perpetually　as　a　result　of　the　
divine　punishment　for　rebelling　against　God’s　fate—by　trampling　him　on　the　
shores　of　the　green　lake　whose　restorative　waters　eased　his　affliction；　and　not　
among　the　hundreds　of　mythical　and　perfect　horses　all　drawn　by　six　or　seven　
346　
　
miniaturists。　　Yet；　　there　　was　　still　　more　　than　　one　　entire　　day　　ahead　　of　　me　　in　
which　to　examine　the　other　books　in　the　Treasury。　
　
2。　There’s　a　claim　that　has　been　a　pers