poems(诗集)-第5部分

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Buffers　catch　from　boys　At　least　the　jokes　hurled　at　them。　I　suppose　Little　

I'd　　　ever　　　teach　　　a　　　son；　　　but　　　hitting；　　　Shooting；　　　war；　　　hunting；　　　all　　　the　　　arts　　　of　

hurting。　Well；　that's　what　　　I　learnt；　　　that；　　and　making　　　money。　Your　　　fifty　

years　ahead　seem　none　too　many？　Tell　me　how　long　I've　got？　God！　For　

one　year　To　help　myself　to　nothing　more　than　air！　One　Spring！　Is　one　too　

good　to　spare；　too　long？　Spring　wind　would　work　its　own　way　to　my　lung；　

And　grow　me　legs　as　quick　as　lilac…shoots。　My　servant's　lamed；　but　listen　

how　he　shouts！　When　I'm　lugged　out；　he'll　still　be　good　for　that。　Here　in　

this　mummy…case；　you　know；　I've　thought　How　well　I　might　have　swept　

his　floors　for　ever；　I'd　ask　no　night　off　when　the　bustle's　over；　Enjoying　so　

the　　　dirt。　　　Who's　　　prejudiced　Against　　　a　　　grimed　　　hand　　　when　　　his　　　own's　　　quite　

dust；　Less　live　than　specks　that　in　the　sun…shafts　turn；　Less　warm　than　dust　

that　mixes　with　arms'　tan？　I'd　love　to　be　a　sweep；　now；　black　as　Town；　Yes；　

or　a　muckman。　Must　I　be　his　load？　

　　　　　O　Life；　Life；　let　me　breathe；　　a　dug…out　rat！　Not　worse　than　ours　the　

existences　　　rats　　　lead　　　　　　Nosing　　　along　　　at　　　night　　　down　　　some　　　safe　　　vat；　　　They　

find　a　shell…proof　home　before　they　rot。　Dead　men　may　envy　living　mites　

in　cheese；　Or　good　germs　even。　Microbes　have　their　joys；　And　subdivide；　

and　never　come　to　death；　Certainly　flowers　have　the　easiest　time　on　earth。　

〃I　　　shall　　　be　　　one　　　with　　　nature；　　　herb；　　　and　　　stone。〃　　　Shelley　　　would　　　tell　　　me。　

Shelley　　　　　would　　　　be　　　stunned；　　　　The　　　dullest　　　Tommy　　　　　　hugs　　　　that　　fancy　　　now。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



〃Pushing　up　daisies；〃　is　their　creed；　you　know。　To　grain；　then；　go　my　fat；　to　

buds　my　sap；　For　all　the　usefulness　there　is　in　soap。　D'you　think　the　Boche　

will　ever　stew　man…soup？　Some　day；　no　doubt；　if　。　。　。　Friend；　be　very　sure　I　

shall　be　better　off　with　plants　that　share　More　peaceably　the　meadow　and　

the　　　shower。　　　Soft　　　rains　　　will　　　touch　　　me；　　　　　　as　　　they　　　could　　　touch　　　once；　And　

nothing　but　the　sun　shall　make　me　ware。　Your　guns　may　crash　around　me。　

I'll　not　hear；　Or；　if　I　wince；　I　shall　not　know　I　wince。　Don't　take　my　soul's　

poor　　　comfort　　　for　　　your　　　jest。　　　Soldiers　　　may　　　grow　　　a　　　soul　　　when　　　turned　　　to　

fronds；　But　here　the　thing's　best　left　at　home　with　friends。　

　　　　　My　soul's　a　little　grief；　grappling　your　chest；　To　climb　your　throat　on　

sobs；　easily　chased　On　other　sighs　and　wiped　by　fresher　winds。　

　　　　　Carry　　　　　my　　　crying　　　　spirit　　till　　it's　　weaned　　　To　　　do　　　without　　　　what　　　　blood　

remained　these　wounds。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Wild　with　all　Regrets　



　　　　　　　（Another　version　of　〃A　Terre〃。）　

　　　　　　　To　Siegfried　Sassoon　



　　　　　My　　arms　　　have　　　mutinied　　　against　　　me　　　　　　brutes！　　　My　　fingers　　　fidget　　　like　

ten　idle　brats；　My　back's　been　stiff　for　hours；　damned　hours。　Death　never　

gives　his　squad　a　Stand…at…ease。　I　can't　read。　There：　it's　no　use。　Take　your　

book。　A　short　life　and　a　merry　one；　my　buck！　We　said　we'd　hate　to　grow　

dead　old。　But　now；　Not　to　live　old　seems　awful：　not　to　renew　My　boyhood　

with　my　boys；　and　teach　'em　hitting；　Shooting　and　hunting；　　all　the　arts　

of　hurting！　　Well；　that's　what　I　learnt。　That；　and　making　money。　Your　fifty　

years　in　store　seem　none　too　many；　But　I've　five　minutes。　God！　For　just　

two　years　To　help　myself　to　this　good　air　of　yours！　One　Spring！　Is　one　too　

hard　to　spare？　Too　long？　Spring　air　would　find　its　own　way　to　my　lung；　

And　grow　me　legs　as　quick　as　lilac…shoots。　Yes；　there's　the　orderly。　He'll　

change　the　sheets　When　I'm　lugged　out；　oh；　couldn't　I　do　that？　Here　in　this　

coffin　of　a　bed；　I've　thought　I'd　like　to　kneel　and　sweep　his　floors　for　ever；　

　And　　　ask　　　no　　　nights　　　off　　　when　　　the　　　bustle's　　　over；　　　For　　　I'd　　　enjoy　　　the　　　dirt；　

who's　prejudiced　Against　a　grimed　hand　when　his　own's　quite　dust；　　Less　

live　　　than　　　specks　　　that　　　in　　　the　　　sun…shafts　　　turn？　　　Dear　　　dust；　　　　　　in　　　rooms；　　　on　

roads；　on　faces'　tan！　I'd　love　to　be　a　sweep's　boy；　black　as　Town；　Yes；　or　a　

muckman。　Must　I　be　his　load？　A　flea　would　do。　If　one　chap　wasn't　bloody；　

Or　went　stone…cold；　I'd　find　another　body。　

　　　　　Which　　　I　　　shan't　　　manage　　　now。　　　Unless　　　it's　　　yours。　　　I　　　shall　　　stay　　　in　　　you；　

friend；　　　for　　　some　　　few　　　hours。　You'll　　　feel　　　my　　heavy　　spirit　　　chill　　　your　　　chest；　

And　climb　your　throat　on　sobs；　until　it's　chased　On　sighs；　and　wiped　from　

off　your　lips　by　wind。　

　　　　　I　think　on　your　rich　breathing；　brother；　I'll　be　weaned　To　do　without　

what　blood　remained　me　from　my　wound。　

　　　　　　　5th　December　1917。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Disabled　



　　　　　He　sat　in　a　wheeled　chair；　waiting　for　dark；　And　shivered　in　his　ghastly　

suit　of　grey；　Legless；　sewn　short　at　elbow。　Through　the　park　Voices　of　boys　

rang　　　saddening　　　like　　　a　　　hymn；　　　Voices　　　of　　　play　　　and　　　pleasure　　　after　　　day；　　　Till　

gathering　sleep　had　mothered　them　from　him。　

　　　　　About　this　time　Town　used　to　swing　so　gay　When　glow…lamps　budded　

in　the　light…blue　trees　And　girls　glanced　lovelier　as　the　air　grew　dim；　　In　

the　　　old　　　times；　　　before　　　he　　　threw　　　away　　　his　　　knees。　　　Now　　　he　　　will　　　never　　　feel　

again　how　slim　Girls'　waists　are；　or　how　warm　their　subtle　hands；　All　of　

them　touch　him　like　some　queer　disease。　

　　　　　There　was　an　artist　silly　for　his　face；　For　it　was　younger　than　his　youth；　

last　　　year。　　　Now　　　he　　　is　　　old；　　　his　　　back　　　will　　　never　　　brace；　　　He's　　　lost　　　his　　　colour　

very　far　from　here；　Poured　it　down　shell…holes　till　the　veins　ran　dry；　And　

half　his　lifetime　lapsed　in　the　hot　race；　And　leap　of　purple　spurted　from　his　

thigh。　　　One　　　time　　　he　　　liked　　　a　　　bloodsmear　　　down　　　his　　　leg；　After　　　the　　　matches　

carried　　　shoulder…high。　　　It　　　was　　　after　　　football；　　　when　　　he'd　　　drunk　　　a　　　peg；　　　He　

thought　he'd　better　join。　He　wonders　why　。　。　。　Someone　had　said　he'd　look　

a　god　in　kilts。　

　　　　　That's　　　why；　　　and　　　maybe；　　　too；　　　to　　　please　　　his　　　Meg；　Aye；　　　that　　　was　　　it；　　　to　

please　the　giddy　jilts；　He　asked　to　join。　He　didn't　have　to　beg；　Smiling　they　

wrote　his　lie；　aged　nineteen　years。　Germans　he　scarcely　thought　of；　and　no　

fears　Of　Fear　came　yet。　He　thought　of　jewelled　hilts　For　daggers　in　plaid　

socks；　　　of　　　smart　　　salutes；　　　And　　　care　　　of　　　arms；　　　and　　　leave；　　　and　　　pay　　　arrears；　

Esprit　de　corps；　and　hints　for　young　recruits。　And　soon；　he　was　drafted　out　

with　drums　and　cheers。　

　　　　　Some　cheered　him　home；　but　not　as　crowds　cheer　Goal。　Only　a　solemn　

man　　　who　　　brought　　　him　　　fruits　　　Thanked　　　him；　　　and　　　then　　　inquired　　　about　　　his　

soul。　Now；　he　will　spend　a　few　sick　years　in　Institutes；　And　do　what　things　

the　rules　consider　wise；　And　take　whatever　pity　they　may　dole。　To…night　he　

noticed　　　how　　　the　　　women's　　　eyes　　　Passed　　　from　　　him　　　to　　　the　　　strong　　　men　　　that　

were　whole。　How　cold　and　late　it　is！　Why　don't　they　come　And　put　him　

into　bed？　Why　don't　they　come？　



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Poems　by　Wilfred　Owen　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　End　



　　　　　After　the　blast　of　lightning　from　the　east；　The　flourish　of　loud　clouds；　

the　　　Chariot　throne；　After　　　the　drums　　　of　　　time　　　have　　　rolled　and　　　ceased　And　

from　the　bronze　west　long　retreat　is　blown；　

　　　　　Shall　Life　renew　these　bodies？　Of　a　truth　All　death　will　he　annul；　all　

tears　assuage？　Or　fill　these　void　veins　full　again　with　youth　And　wash　with　

an　immortal　water　age？　

　　　　　When　I　do　ask　white　Age；　he　saith　not　so；　　〃My　head　hangs　weighed　

with　　　snow。〃　And　　　when　　　I　　　hearken　　　to　　　the　　　Earth　　　she　　　saith　　　My　　　fiery　　　heart　

sinks　aching。　It　is　death。　Mine　ancient　scars　shall　not　be　glorified　Nor　my　

titanic　tears　the　seas　be　dried。〃　



　　　　　＇End　of　original　text。＇　



　　　　　Appendix　



　　　　　General　Notes：　　

　　　　　　　Due　to　the　general　circumstances　surrounding　Wilfred　Owen；　and　his　

death　one　week　before　the　war　ended；　it　should　be　noted　that　these　poems　

are　　　not　　　all　　　in　　　their　　　final　　　form。　　　Owen　　　had　　　only　　　had　　　a　　　few　　　of　　　his　　　poems　

published　　　during　　　his　　　lifetime；　　　and　　　his　　　papers　　　were　　　in　　　a　　　state　　　of　　　disarray　

when　　　　　Siegfried　　　　Sassoon；　　　　his　　friend　　　and　　　fellow　　　　poet；　　put　　　together　　　this　

volume。　The　1920　edition　was　the　first　edition　of　Owen's　poems；　the　1921　

reprint　（of　which　this　is　a　transcript）　added　one　more　　and　nothing　else　

happened　　　until　　　Edmund　　　Blunden's　　　1931　　　edition。　　　Even　　　with　　　that　　　edition；　

there　　　remained　　　gaps；　　　and　　　several　　　more　　　editions　　　added　　　more　　　and　　　more　

poems　and　fragments；　in　various　forms；　as　it　was　difficult　to　tell　which　of　

Owen's　　　　　　drafts　　　were　　　his　　final　　　ones；　　　until　　Jon　　　Stallworthy's　　　　　〃Complete　

Poems　and　Fragments〃　（1983）　included　all　that　could　be　found；　and　tried　

to　put　them　in　chronological　order；　with　the　latest　revisions；　etc。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　Therefore；　it　should　not　be　surprising　if　some　or　most　of　these　poems　

differ　from　later　editions。　

　　　　　　　After　　　Owen's　　　death；　　　his　　　writings　　　gradually　　gained　　　pre…eminence；　　　so　

that；　although　virtually　unknown　during　the　war；　he　came　into　high　regard。　

Benjamin　Britten；　the　British　composer　who　set