bleak house(凄凉的房子)-第222部分

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to　my　old　Lignum　that　night；　‘Lignum；　that’s　his　mother　for　　five…　

and…for…ty　　　　　　pound！’“　　　　　All　　this　　　Mrs　　　　Bagnet　　　　　now　　　　　relates　　　for　　　the　

twentieth　　time　　　at　　　least　　　within　　　the　　　last　　　four　　　hours。　　　Trilling　　it　　　out；　

like　a　kind　of　bird；　with　a　pretty　high　note；　that　it　may　be　audible　

to　the　old　lady　above　the　hum　of　the　wheels。　

　　　　“Bless　you；　and　thank　you；”　says　Mrs　　　Rouncewell。　　　“Bless　　　you；　

and　thank　you；　my　worthy　soul！”　

　　　　“Dear　　　heart！”　　　cries　　　Mrs　　　Bagnet；　　　in　　　the　　　most　　　natural　　　manner。　

“No　thanks　to　me；　I　am　sure。　Thanks　to　yourself；　ma’am；　for　being　

so　ready　to　pay　’em！　And　mind　once　more；　ma’am；　what　you　had　

best　do　on　finding　George　to　be　your　own　son；　is；　to　make　him—for　

your　sake—have　every　sort　of　help　to　put　himself　in　the　right；　and　

clear　himself　of　a　charge　of　which　he　is　as　innocent　as　you　or　me。　It　

won’t　do　to　have　truth　　and　　　justice　　　on　　　his　　side；　　　he　　must　　have　　law　

and　lawyers；”　exclaims　the　old　girl；　apparently　persuaded　that　the　

latter　　　　　form　　　　a　　　　separate　　　　　establishment；　　　　　　　　and　　　　have　　　　　dissolved　

partnership　with　truth　and　justice　for　ever　and　a　day。　

　　　　“He　shall　have；”　says　Mrs　Rouncewell；　“all　the　help　that　can　be　

got　　　for　　　him　　　in　　　the　　　world；　　　my　　　dear。　　　I　　　will　　　spend　　　all　　　I　　　have；　　　and　

thankfully；　to　procure　it。　Sir　Leicester　will　do　his　best；　　　the　　　whole　

family　will　do　their　best。　I—I　know　something；　my　dear；　and　　　will　

make　　　my　　　own　　　appeal；　　　as　　　his　　　mother　　　parted　　　from　　　him　　　all　　　these　

years；　and　finding　him　in　a　jail　at　last。”　

　　　　The　　　extreme　　　disquietude　　　of　　　the　　　old　　　housekeeper’s　　　manner　　　in　

saying　　　this；　　　her　　　broken　　　words；　　　and　　　her　　　wringing　　　of　　　her　　　hands；　

make　　a　powerful　　　impression　　　on　　　Mrs　　　Bagnet；　and　　would　astonish　

her　　　　but　　　that　　　she　　　refers　　　them　　　　all　　to　　her　　　sorrow　　　　　for　　her　　　son’s　

condition。　And　yet　Mrs　Bagnet　wonders；　too；　why　Mrs　Rouncewell　

should　　　murmur　　　so　　　distractedly；　　　“My　　　Lady；　　　my　　　Lady；　　　my　　　Lady！”　



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over　and　over　again。　

　　　　The　　　frosty　　　night　　　wears　　　away；　　　and　　　the　　　dawn　　　breaks；　　　and　　　the　

post…chaise　comes　rolling　on　through　the　early　mist；　like　the　ghost　

of　a　chaise　departed。　It　has　plenty　of　spectral　company；　in　ghosts　

of　　　trees　　　and　　　　hedges；　　　　slowly　　　　vanishing　　　　　　and　　　giving　　　　place　　　to　　　the　

realities　　　　of　　day。　　　London　　　　　　reached；　　　　　the　　　travellers　　　　alight；　　　the　　　old　

housekeeper　in　great　tribulation　and　confusion；　Mrs　Bagnet；　quite　

fresh　　　and　　　collected—as　　　she　　　would　　　be；　　　if　　　her　　　next　　　point；　　　with　　　no　

new　equipage　and　outfit；　were　the　Cape　of　Good　Hope；　the　Island　

of　Ascension；　Hong　Kong；　or　any　other　military　station。　

　　　　But　　　　when　　　　　they　　　set　　　out　　for　　　the　　　prison　　　　where　　　　the　　　trooper　　　　　is　

confined；　　　the　　　old　　　lady　　　has　　　managed　　　to　　　draw　　about　　　her；　　　with　　　her　

lavender…coloured　　　dress；　　　much　　of　　the　　　staid　　calmness　　　which　　　is　　　its　

usual　　　　　　accompaniment。　　　　　　　　　　　A　　　　wonderfully　　　　　　　　grave；　　　　　precise；　　　　　and　

handsome　　　piece　　　of　　　old　　　china　　　she　　　looks；　　　though　　　her　　　heart　　　beats　

fast；　　　　and　　　　　her　　　　stomacher　　　　　　　　is　　　ruffled　　　　more　　　　　　than　　　　　even　　　　　the　

remembrance　of　this　wayward　son　has　ruffled　it　these　many　years。　

　　　　Approaching　the　cell；　they　find　the　door　opening　and　a　warder　

in　　　the　　　act　　　of　　　coming　　　out。　　　The　　　old　　　girl　　　promptly　　　makes　　　a　　　sign　　　of　

entreaty　　to　　him　　　to　　　say　　　nothing；　　　assenting；　　　with　　　a　　　nod；　　　he　　　suffers　

them　to　enter　as　he　shuts　the　door。　

　　　　So；　George；　who　is　writing　at　his　table；　supposing　himself　to　be　

alone；　　　　　does　　　not　　　raise　　　his　　eyes；　　　but　　　remains　　　　　absorbed。　　　　　　The　　　　old　

housekeeper　looks　at　him；　and　those　wandering　hands　of　hers　are　

quite　enough　for　Mrs　Bagnet’s　confirmation；　even　if　she　could　see　

the　　　mother　　　and　　　the　　　son　　　together；　　　knowing　　　what　　　she　　　knows；　　　and　

doubt　their　relationship。　

　　　　Not　　　a　　　rustle　　　of　　　the　　　housekeeper’s　　　dress；　　　not　　　a　　　gesture；　　　not　　　a　

word　　　betrays　　　her。　　　She　　stands　　　looking　at　　him　　　as　　　he　　　writes　　　on；　　　all　



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unconscious；　　and　　　only　　her　　fluttering　　hands　　　give　　　utterance　　　to　　　her　

emotions。　　　But　　　they　　　are　　　very　　　eloquent；　　　very；　　　very　　　eloquent。　　　Mrs　

Bagnet　understands　them。　They　speak　of　gratitude；　of　joy；　of　grief；　

of　　　hope；　　　of　　　inextinguishable　　　affection；　　　cherished　　　with　　　no　　　return　

since　this　stalwart　man　was　a　stripling；　of　a　better　son　loved　less；　

and　　　this　　　son　　　loved　　　so　　　fondly　　　and　　　so　　　proudly；　　　and　　　they　　　speak　　　in　

such　　　　　touching　　　　　language；　　　　that　　　Mrs　　　　Bagnet’s　　　　eyes　　　　brim　　　up　　　with　

tears；　and　they　run　glistening　down　her　sun…brown　face。　

　　　　“George　Rouncewell！　O　my　dear　child；　turn　and　look　at　me！”　

　　　　The　　　trooper　　　starts　　　up；　　　clasps　　　his　　　mother　　　round　　　the　　　neck；　　　and　

falls　down　on　his　knees　before　her。　Whether　in　a　late　repentance；　

whether　in　the　first　association　that　comes　back　upon　him；　he　puts　

his　　　hands　　　together　　　as　　　a　　　child　　　does　　　when　　　it　　　says　　　its　　　prayers；　　　and　

raising　them　towards　her　breast；　bows　down　his　head；　and　cries。　

　　　　“My　　　George；　　　　　　my　　　　dearest　　　　son！　　　Always　　　　my　　　　favourite；　　　　and　　　my　

favourite　still；　where　have　you　been　these　cruel　years　and　years？　

Grown　such　a　man；　too；　grown　such　a　fine　strong　man。　Grown　so　

like　what　I　knew　he　must　be；　if　it　pleased　God　he　was　alive！”　

　　　　She　can　ask；　and　he　can　answer；　nothing　connected　for　a　time。　

All　that　time　the　old　girl；　turned　away；　leans　one　arm　against　the　

whitened　wall；　leans　her　honest　forehead　upon　it；　wipes　her　eyes　

with　　her　　serviceable　　grey　　cloak；　　　and　　　quite　　　enjoys　　　herself　like　　the　

best　of　old　girls　as　she　is。　

　　　　“Mother；”　　　　　　says　　　the　　　trooper；　　　　when　　　　they　　　are　　　more　　　　composed；　

“forgive　me　first　of　all；　for　I　know　my　need　of　it。”　

　　　　Forgive　him！　She　does　it　with　all　her　heart　and　soul。　She　always　

has　done　it。　She　tells　him　how　she　has　had　it　　written　　　in　　　her　　will；　

these　　　many　　　years；　　　that　　　he　　　was　　　her　　beloved　　　son　　　George。　　　She　　　has　

never　believed　any　　ill　　　of　　him；　　　never。　　　If　　she　　had　　died　　　without　　this　



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happiness—and　she　　　is　an　　old　　woman　　　now；　　　and　　　can’t　　look　　　to　　　live　

very　long—she　would　have　blessed　him　with　her　last　breath；　if　she　

had　had　her　senses；　as　her　beloved　son　George。　

　　　　“Mother；　I　have　been　an　undutiful　trouble　to　you；　and　I　have　my　

reward；　　　but　　　of　　　late　　　years　　　I　　　have　　　had　　　a　　　kind　　　of　　　glimmering　　　of　　　a　

purpose　in　me；　too。　When　I　left　home　I　didn’t　care　much；　mother—　

I　　　am　　　afraid　　　not　　　a　　great　　　deal—for　　　leaving；　　　　　　and　　　went　　　away　　　　　and　

’listed；　　　harum…scarum；　　　making　　　believe　　　to　　　think　　　that　　　I　　　cared　　　for　

nobody；　no　not　I；　and　that　nobody　cared　for　me。”　

　　　　The　trooper　has　dried　his　eyes；　and　put　away　his　handkerchief：　

but　　　　there　　　　is　　an　　　extraordinary　　　　　　　contrast　　　　between　　　　　　his　　　habitual　

manner　　　　　　　of　　expressing　　　　　　himself　　　　and　　　　carrying　　　　　himself；　　　　and　　　　the　

softened　　　tone　　　in　　　which　　　he　　　speaks；　　　interrupted　　　occasionally　　　by　　　a　

half…stifled　sob。　

　　　　“So　I　wrote　a　line　home；　mother；　as　you　too　well　know；　to　say　I　

had　‘listed　under　another　name；　and　I　went　abroad。　Abroad；　at　one　

time　　　I　　　thought　　　I　　　would　　　write　　　home　　　next　　　year；　　　when　　　I　　　might　　　be　

better　　　off；　　　and　　　when　　　that　　　year　　　was　　　out　　　I　　　thought　　　I　　　would　　　write　

home　　　next　　year；　　　when　　　I　might　　be　better　　off；　　　and　　　when　　　that　　　year　

was　out　again；　perhaps　I　didn’t　think　much　about　it。　So　on；　　　from　

year　to　year；　through　a　service　of　ten　years；　till　I　began　to　get　older；　

and　to　ask　myself　why　should　I　ever　write？”　

　　　　“I　don’t　find　any　fault；　child—but　not　to　ease　my　mind；　George？　

Not　a　word　to　your　loving　mother；　who　was　growing　older；　too？”　

　　　　This　almost　overturns　the　trooper　afresh；　but　he　sets　himself　up　

with　a　great；　rough；　sounding　clearance　of　his　throat。　

　　　　“Heaven　　　　　　　forgive　　　me；　　　mother；　　　　　but　　　I　　thought　　　　there　　　would　　　　　be　

small　consolation　then　in　hearing　anything　about　me。　There　were　

you；　respected　and　esteemed。　There　was　my　brother；　as　I　read　in　



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chance　　　　　　　north…country　　　　　　　papers　　　　　now　　　　　and　　　　then；　　　　rising　　　　to　　　be　

prosperous　and　famous。　There　was　I　a　dragoon；　roving；　unsettled；　

not　　　　　self…made　　　　　　like　　　　him；　　　　but　　　　self…unmade—all　　　　　　　　　　my　　　　earlier　

advantages　　　thrown　　　away；　　　all　　　my　　little　　　learning　　　unlearnt；　　　nothing　

picked　up　but　what　unfitted　me　for　most　things　that　I　could　think　

of。　　　What　　　business　　　had　I　　　to　　make　　　myself　　　known？　　　After　　　letting　　　all　

that　　time　　　go　　by　　me；　　　what　　　good　　　could　　　come　　　of　　　it？　　　The　　　worst　　　was　

past　with　you；　mother。　I　knew　by　that　time　（being　a　man）　how　yo