my name is red-我的名字叫红-第69部分

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water　bearers　ran　out　to　settle　the　dust　raised　in　the　Hippodrome；　and　a　group　
of　　men　　appeared　　shouldering　　leather　　sacks　　full　　of　　linseed　　oil　　to　　pour　　over　　a　
mob　ready　to　attack　the　ambassador；　in　hopes　of　pacifying　it。　The　raised　feet　of　
the　water　bearers　and　of　the　men　carrying　sacks　of　linseed　oil　were　made　by　
278　
　
the　　same　　artist　　who　　painted　　the　　raised　　feet　　of　　charging　　soldiers　　in　　the　
depiction　of　Red：　also　the　work　of　Butterfly。　
　
I　wasn’t　the　one　who　made　this　last　discovery　as　I　directed　our　search　for　
clues；　moving　the　magnifying　lens　right　and　left；　to　that　picture　then　this　one；　
rather　it　was　Black；　who　opened　his　eyes　wide　and　scarcely　blinked　gripped　by　
the　fear　of　torture　and　the　hope　of　returning　to　his　wife　who　awaited　him　at　
home。　Using　the　“courtesan　method；”　it　took　an　entire　afternoon　to　sort　out　
which　of　our　miniaturists　worked　on　each　of　the　nine　pictures　left　by　the　late　
Enishte；　and　later；　to　interpret　that　information。　
Black’s　late　Enishte　didn’t　limit　any　single　page　to　the　artistic　talent　of　just　
one　　miniaturist；　　all　　three　　of　　my　　master　　miniaturists　　worked　　on　　most　　of　　the　
illustrations。　　This　　meant　　that　　the　　pictures　　were　　moved　　from　　house　　to　　house　
with　　great　　frequency。　　In　　addition　　to　　the　　work　　I　　recognized；　　I　　noticed　　the　
amateurish　strokes　of　a　fifth　artist；　but　as　I　grew　angry　at　the　dearth　of　talent　
shown　by　this　disgraceful　murderer；　Black　determined　from　the　cautious　brush　
strokes　　that　　it　　was　　indeed　　the　　work　　of　　his　　Enishte—thereby　　saving　　us　　from　
following　　a　　false　　lead。　　If　　we　　discounted　　poor　　Elegant　　Effendi；　　who’d　　done　
almost　the　same　gilding　for　Enishte’s　book　and　our　Book　of　Festivities　（yes；　this　
of　course　broke　my　heart）　and　who；　I　gathered；　had　occasionally　lowered　his　
brush　　to　　execute　　a　　few　　walls；　　leaves　　and　　clouds；　　it　　was　　evident　　that　　only　　my　
three　most　brilliant　master　miniaturists　had　contributed　to　these　illustrations。　
They　　were　　the　　darlings　　I’d　　lovingly　　trained　　since　　their　　apprenticeships；　　my　
three　beloved　talents：　Olive；　Butterfly　and　Stork。　
Discussing　their　talents；　mastery　and　temperaments　to　the　end　of　finding　
the　clue　we　were　looking　for　inevitably　led　to　a　discussion　of　my　own　life　as　
well：　
　
The　Attributes　of　Olive　
　
His　　given　　name　　was　　Velijan。　　If　　he　　had　　a　　nickname　　besides　　the　　one　　I’d　　given　
him；　I　don’t　know　it；　because　I　never　saw　him　sign　any　of　his　work。　When　he　
was　an　apprentice；　he’d　e　get　me　from　my　home　on　Tuesday　mornings。　He　
was　very　proud；　and　so　if　he　ever　lowered　himself　to　sign　his　work；　he’d　want　
this　　signature　　to　　be　　plain　　and　　recognizable；　　he　　wouldn’t　　try　　to　　conceal　　it　
anywhere。　　Allah　　had　　quite　　generously　　endowed　　him　　with　　excess　　ability。　　He　
could　readily　and　easily　do　anything　from　gilding　to　ruling　and　his　work　was　
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superb。　He　was　the　workshop’s　most　brilliant　creator　of　trees；　animals　and　the　
human　　face。　　Velijan’s　　father；　　who　　brought　　him　　to　　Istanbul　　when　　he　　was；　　I　
believe；　　ten　　years　　old；　　was　　trained　　by　　Siyavush；　　the　　famous　　illustrator　
specializing　　in　　faces　　in　　the　　Persian　　Shah’s　　Tabriz　　workshop。　　He　　hails　　from　　a　
long　line　of　masters　whose　genealogy　goes　back　to　the　Mongols；　and　just　like　
the　　elderly　　masters　　who　　bore　　a　　Mongol…Chinese　　influence　　and　　settled　　in　
Samarkand；　Bukhara　and　Herat　150　years　ago；　he　rendered　moon…faced　young　
lovers　　as　　if　　they　　were　　Chinese。　　Neither　　during　　his　　apprenticeship　　nor　　during　
his　time　as　a　master　was　I　able　to　lead　this　stubborn　artist　to　other　styles。　How　
I　　would’ve　　liked　　him　　to　　transcend　　the　　styles　　and　　models　　of　　the　　Mongol；　
Chinese　and　Herat　masters　billeted　deep　in　his　soul；　or　even　for　him　to　forget　
about　　them　　entirely。　　When　　I　　told　　him　　this；　　he　　replied　　that　　like　　many　
miniaturists　　who’d　　moved　　from　　workshop　　to　　workshop　　and　　country　　to　
country；　　he’d　　forgotten　　these　　old　　styles；　　if　　he’d　　ever　　actually　　learned　　them。　
Though　the　value　of　many　miniaturists　resides　precisely　in　the　splendid　models　
of　form　they’ve　mitted　to　memory；　had　Velijan　truly　forgotten　them；　he’d　
have　bee　an　even　greater　illustrator。　Still；　there　were　two　benefits；　of　which　
he　wasn’t　even　aware；　to　harboring　the　teachings　of　his　mentors　in　the　depths　
of　　his　　soul　　like　　a　　pair　　of　　unconfessed　　sins：　　1。　　For　　such　　a　　gifted　　miniaturist；　
clinging　　to　　old　　forms　　inevitably　　stirred　　feelings　　of　　guilt　　and　　alienation　　that　
would　　spur　　his　　talent　　to　　maturity。　　2。　　In　　a　　moment　　of　　difficulty；　　he　　could　
always　　　recall　　　what　　　he　　　claimed　　　to　　　have　　　forgotten；　　　and　　　thus；　　　he　　　could　
successfully　plete　any　new　subject；　history　or　scene　by　recourse　to　one　of　
the　　old　　Herat　　models。　　With　　his　　keen　　eye；　　he　　knew　　how　　to　　harmonize　　what　
he’d　　learned　　from　　the　　old　　forms　　and　　Shah　　Tahmasp’s　　old　　masters　　in　　new　
pictures。　Herat　painting　and　Istanbul　ornamentation　happily　merged　in　Olive。　
As　　with　　all　　of　　my　　miniaturists；　　I　　once　　paid　　an　　unannounced　　visit　　to　　his　
home。　Unlike　my　work　area　and　that　of　many　other　master　miniaturists；　his　
was　　a　　filthy　　confusion　　of　　paints；　　brushes；　　burnishing　　shells；　　his　　folding　
worktable　　and　　other　　objects。　　It　　was　　a　　mystery　　to　　me；　　but　　he　　wasn’t　　even　
embarrassed　　by　　it。　　He　　took　　no　　outside　　jobs　　to　　earn　　a　　few　　extra　　silver　　coins。　
After　　I　　related　　these　　facts；　　Black　　said　　it　　was　　Olive　　who　　showed　　the　　most　
enthusiasm　　for　　and　　the　　most　　ease　　with　　the　　styles　　of　　the　　Frankish　　masters　
admired　by　his　late　Enishte。　I　understood　this　to　be　praise　from　the　deceased　
fool’s　　point　　of　　view；　　mistaken　　though　　it　　was。　　I　　can’t　　say　　whether　　Olive　　was　
more　deeply　and　secretly　bound　to　the　Herat　styles—which　went　back　to　his　
father’s　mentor　Siyavush　and　Siyavush’s　mentor　Muzaffer；　back　to　the　era　of　
Bihzad　and　the　old　masters—than　he　appeared　to　be；　but　it　always　made　me　
wonder　whether　Olive　harbored　other　hidden　tendencies。　Of　my　miniaturists　
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（I　　told　　myself　　spontaneously）；　　he　　was　　the　　most　　quiet　　and　　sensitive；　　but　　also　
the　most　guilty　and　traitorous；　and　by　far　the　most　devious。　When　I　thought　
about　the　mander’s　torture　chambers；　he　was　the　first　to　e　to　mind。　
（I　both　wanted　and　didn’t　want　him　to　be　tortured。）　He　had　the　eyes　of　a　jinn；　
he　noticed　and　took　account　of　everything；　including　my　own　shortings；　
however；　　with　　the　　reserve　　of　　an　　exile　　able　　to　　acmodate　　himself　　to　　any　
situation；　he’d　rarely　open　his　mouth　to　point　out　mistakes。　He　was　wily；　yes；　
but　　not　　in　　my　　opinion　　a　　murderer。　　（I　　didn’t　　tell　　Black　　this。）　　Olive　　didn’t　
believe　in　anything。　He　had　no　faith　in　money；　but　he’d　nervously　squirrel　it　
away。　　Contrary　　to　　what　　is　　monly　　believed；　　all　　murderers　　are　　men　　of　
extreme　　faith　　rather　　than　　unbelievers。　　Manuscript　　illumination　　leads　　to　
painting；　　and　　painting；　　in　　turn；　　leads　　to—God　　forbid—challenging　　Allah。　
Everybody　　knows　　this。　　Therefore；　　to　　judge　　by　　his　　lack　　of　　faith；　　Olive　　is　　a　
genuine　　artist。　　Nevertheless；　　I　　believe　　that　　his　　God…given　　gifts　　fall　　short　　of　
Butterfly’s；　or　even　Stork’s。　I　would’ve　wanted　Olive　to　be　my　son。　As　I　said　
this；　I　wanted　to　incur　Black’s　jealousy；　but　he　only　responded　by　opening　his　
dark　　　eyes　　　and　　　staring　　　with　　　childlike　　　curiosity。　　　Then　　　I　　　said　　　Olive　　　was　
magnificent　　when　　he　　worked　　in　　black　　ink；　　when　　he　　rendered；　　for　　pasting　　in　
albums；　　warriors；　　hunting　　scenes；　　Chinese…inspired　　landscapes　　full　　of　　storks　
and　cranes；　pretty　boys　gathered　beneath　a　tree　reciting　verse　and　playing　lutes；　
and　when　he　depicted　the　sorrow　of　legendary　lovers；　the　wrath　of　a　sword…
bearing；　enraged　shah；　and　a　hero’s　expression　of　fear　as　he　dodged　the　attack　
of　a　dragon。　
“Perhaps　　Enishte　　wanted　　Olive　　to　　do　　the　　last　　picture　　that　　would　　show　　in　
great　　detail；　　in　　the　　style　　of　　the　　Europeans；　　Our　　Sultan’s　　face　　and　　manner　　of　
sitting；”　Black　said。　
Was　he　trying　to　confuse　me？　
“Supposing　　this　　were　　the　　case；　　after　　Olive　　killed　　Enishte；　　why　　would　　he　
abscond　with　a　picture　he　was　already　familiar　with？”　I　said。　“Or；　if　you　like；　
why　would　he　murder　Enishte　in　order　to　see　that　picture？”　
We　both　pondered　these　questions　for　a　while。　
“Because　　there’s　　something　　missing　　in　　that　　painting；”　　said　　Black。　　“Or　
because　　he　　regrets　　something　　he　　did　　and　　is　　scared　　by　　it。　　Or　　even…”　　he　
thought　for　a　while。　“Or；　having　killed　Enishte；　he　might’ve　taken　the　painting　
to　do　further　harm；　for　the　sake　of　having　a　memento；　or　even　for　no　reason　at　
all。　Olive　is；　after　all；　a　great　illustrator　who’d　naturally　have　a　lot　of　respect　for　
a　beautiful　painting。”　
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“We’ve　　already　　discussed　　in　　what　　ways　　Olive　　is　　a　　great　　illustrator；”　　I　　said；　
growing　angry。　“But　none　of　Enishte’s　illustrations　is　beautiful。”　
“We　haven’t　yet　seen　the　last　painting；”　Black　said　boldly。　
　
The　Attributes　of　Butterfly　
　
He　is　known　as　Hasan　Chelebi　from　the　Gunpowder　Factory　district；　but　to　me　
he’s　always　been　“Butterfly。”　This　nickname　always　reminds　me　of　the　beauty　
of　　his　　boyhood　　and　　youth：　　He　　was　　so　　handsome　　that　　those　　who　　saw　　him　
didn’t　　believe　　their　　eyes　　and　　wanted　　a　　second　　look。　　I’ve　　always　　been　
astonished　by　the　miracle　of　his　being　as　talented　as　he　is　handsome。　He’s　a　
master　　of　　color　　and　　this　　is　　his　　greatest　　strength；　　he　　painted　　passionately；　
reeling　with　the　pleasure　of　applying　color。　But　I　cautioned　Black　that　Butterfly　
was　flighty；　aimless　and　indecisive。　Anxious　to　be　just；　I　added：　He’s　a　genuine　
miniaturist　　who　　paints　　from　　the　　heart。　　If　　the　　arts　　of　　ornamentation　　are　　not　
meant　to　cater　to　intelligence；　to　speak　to　the　animal　within　us；　or　to　bolster　
the　pride　of　the　Sultan；　that　is；　if　this　art　is　meant　to　be　only　a　festival　for　the　
eyes；　then　Butterfly　is　indeed　a　true　miniaturist。　He　makes　w