my name is red-我的名字叫红-第95部分

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migrants　　　　and　　　　the　　　　members　　　　of　　　　various　　　　unfortunate　　　　munities　
congregated—occasionally　　felt　　that　　we　　would　　vanish　　on　　these　　streets；　　which　
twisted　and　turned　without　end　through　an　endless　blackness。　Yet　I　could　still　
make　out　certain　street　corners　that　I’d　patiently　passed　in　the　daytime　toting　
my　　satchel；　　for　　example；　　I　　recognized　　the　　walls　　of　　Head　　Tailor’s　　Street；　　the　
sharp　smell　of　manure—which　for　some　reason　reminded　me　of　cinnamon—
ing　from　the　stable　adjacent　to　Nurullah　Hoja’s　property；　the　fire…ravaged　
sites　on　Acrobats　Street　and　the　Falconers　Arcade　that　led　into　the　square　with　
the　　Blind　　Haji　　Fountain；　　and　　thus　　I　　knew　　we　　weren’t　　heading　　toward　　the　
house　　　of　　　Shekure’s　　　late　　　father　　　at　　　all；　　　but　　　to　　　some　　　other；　　　mysterious　
destination。　
There　was　no　telling　what　Hasan　would　do　if　angered；　and　I　knew　Black　had　
found　　another　　place　　to　　hide　　his　　family　　from　　him—and　　from　　that　　devil　　of　　a　
murderer。　If　I　could’ve　made　out　where　that　place　was；　I　would　tell　you；　now；　
and　Hasan　tomorrow　morning—not　out　of　spite；　but　because　I’m　convinced　
that　Shekure　will　again　want　to　have　Hasan’s　interest。　But　Black；　intelligent　as　
he　was；　no　longer　trusted　me。　
We　　were　　walking　　down　　a　　dark　　street　　behind　　the　　slave　　market　　when　　a　
motion　of　cries　and　wails　erupted　at　the　far　end　of　the　street。　We　heard　
the　　sounds　　of　　a　　scuffle；　　and　　I　　recognized　　with　　fear　　the　　clamorous　　start　　of　　a　
fight：　the　clash　of　axes；　swords　and　sticks　and　the　bellow　of　bitter　pain。　
Black　handed　his　own　large　sword　to　one　of　his　most　trusted　men；　forcibly　
took　　the　　dagger　　from　　Shevket；　　causing　　the　　boy　　to　　cry；　　and　　had　　the　　barber’s　
apprentice　and　two　other　men　move　Shekure；　Hayriye　and　the　children　a　safe　
distance　away。　The　theology　student　told　me　he’d　take　me　home　by　way　of　a　
shortcut；　that　is；　he　didn’t　let　me　stay　with　the　others。　Was　this　a　twist　of　fate　
or　some　cunning　attempt　to　keep　secret　the　whereabouts　of　their　hideout？　
There　was　a　shop；　which　I　understood　to　be　a　coffeehouse；　at　the　end　of　this　
narrow　street　we　were　passing　down。　Perhaps　the　swordfight　stopped　as　soon　
as　it’d　begun。　Crowds　of　men　were　hooting　as　they　entered　and　left；　at　first　I　
thought　they　were　looting；　but　no；　they　were　destroying　the　coffeehouse。　They　
carefully　　took　　out　　all　　of　　the　　ceramic　　cups；　　brass　　pots；　　glasses　　and　　low　　tables　
under　　the　　light　　of　　the　　torches　　of　　the　　onlookers　　and　　destroyed　　them　　all　　as　　a　
warning。　They　roughed　up　a　man　who　tried　to　stop　them；　but　he　was　able　to　
get　away。　Originally；　I　thought　their　target　was　only　coffee；　as　they　themselves　
claimed。　They　were　condemning　its　ill　effects；　how　it　harmed　the　sight　and　the　
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stomach；　how　it　dulled　the　intellect　and　caused　men　to　lose　their　faith；　how　it　
was　the　poison　of　the　Franks　and　how　Exalted　Muhammad　had　turned　down　
coffee　　even　　though　　it　　was　　offered　　to　　him　　by　　a　　beautiful　　woman—Satan　　in　
disguise。　It　was　as　if　this　were　the　theatrics　for　a　night　of　instruction　in　moral　
etiquette；　and　if　I　finally　made　it　home；　I　thought　I　might　even　scold　Nesim；　
warning　him　not　to　drink　too　much　of　that　poison。　
Since　　there　　ing　　houses　　and　　cheap　　inns　　nearby；　　a　
curious　crowd　formed　in　no　time；　made　up　of　idle　wanderers；　homeless　men　
and　　　no…good　　　mongrels　　　who’d　　　snuck　　　illegally　　　into　　　the　　　city；　　　and　　　they　
emboldened　these　enemies　of　coffee。　It　was　then　I　understood　that　these　men　
were　　the　　henchmen　　of　　Preacher　　Nusret　　Hoja　　of　　Erzurum。　　They　　intended　　to　
clean　up　all　the　dens　of　wine；　prostitution　and　coffee　in　Istanbul　and　punish　
severely　those　who　veered　from　the　path　of　Exalted　Muhammad；　those　who；　
for　example；　used　dervish　ceremonies　as　an　excuse　for　belly…dancing　to　music。　
They　　railed　　against　　the　　enemies　　of　　religion；　　men　　who　　collaborated　　with　　the　
Devil；　　pagans；　　unbelievers　　and　　illustrators。　　I　　suddenly　　recalled　　this　　was　　the　
coffeehouse　on　whose　walls　drawings　were　hung；　where　religion　and　the　hoja　
from　Erzurum　were　maligned　and　where　disrespect　knew　no　bounds。　
A　　coffee　　maker’s　　apprentice；　　his　　face　　spattered　　with　　blood；　　emerged　　from　
inside；　　and　　I　　thought　　he　　might　　collapse；　　but　　he　　wiped　　the　　blood　　from　　his　
forehead　and　cheeks　with　the　cuff　of　his　shirt；　melded　in　with　our　group　and　
began　to　watch　the　raid。　The　crowd　pulled　back　a　little　out　of　fear。　I　noticed　
Black　　recognize　　somebody　　and　　hesitate。　　By　　the　　way　　the　　Erzurumis　　began　　to　
collect　　together；　　I　　knew　　that　　the　　Janissaries　　or　　some　　other　　band　　armed　　with　
clubs　was　on　its　way。　The　torches　were　extinguished　and　the　crowd　became　a　
confused　mob。　
Black　grabbed　me　by　the　arm　and　had　the　theology　student　take　me　away。　
“Go　　by　　way　　of　　the　　backstreets；”　　he　　said。　　“He’ll　　see　　you　　to　　your　　house。”　　The　
student　wanted　to　slip　away　as　soon　as　possible　and　we　were　almost　running　
as　we　departed。　My　thoughts　were　with　Black；　but　if　Esther’s　taken　out　of　the　
scene；　she　can’t　possibly　continue　with　the　story；　can　she　now？　
　
　
　　　
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I　AM　A　WOMAN　
　
I　can　hear　your　objections　already：　“My　dear　Storyteller　Effendi；　you　might　be　
able　to　imitate　anyone　or　anything；　but　never　a　woman！”　Yet　I　beg　to　differ。　
True；　I’ve　wandered　from　city　to　city；　imitating　everything　into　the　wee　hours　
of　　the　　night　　at　　weddings；　　festivals　　and　　coffeehouses　　until　　my　　voice　　gave　　out；　
and　　thus　　it　　was　　never　　my　　lot　　to　　marry；　　but　　this　　doesn’t　　mean　　I’m　
unacquainted　with　womenfolk。　
I　　know　　women　　quite　　well；　　in　　fact；　　I’ve　　known　　four　　personally；　　seen　　their　
faces　and　spoken　with　them：　1。　my　mother；　may　she　rest　in　eternal　peace；　2。　
my　beloved　aunt；　3。　the　wife　of　my　brother　（he　always　beat　me）；　who　said　“Get　
out！”　on　one　of　those　rare　occasions　when　I　saw　her—she　was　the　first　woman　
I　fell　in　love　with；　and　4。　a　lady　I　saw　suddenly　at　an　open　window　in　Konya　
during　my　travels。　Despite　never　having　spoken　with　her；　I’ve　nursed　feelings　
of　lust　toward　her　for　years　and　still　do。　Perhaps；　by　now；　she’s　passed　away。　
Seeing　a　woman’s　bare　face；　speaking　to　her；　and　witnessing　her　humanity　
opens　the　way　to　both　pangs　of　lust　and　deep　spiritual　pain　in　us　men；　and　
thus　the　best　of　all　alternatives　is　not　to　lay　eyes　on　women；　especially　pretty　
women；　without　first　being　lawfully　wed；　as　our　noble　faith　dictates。　The　sole　
remedy　　for　　carnal　　desires　　is　　to　　seek　　out　　the　　friendship　　of　　beautiful　　boys；　　a　
satisfactory　surrogate　for　females；　and　in　due　time；　this；　too；　bees　a　sweet　
habit。　In　the　cities　of　the　European　Franks；　women　roam　about　exposing　not　
only　　their　　faces；　　but　　also　　their　　brightly　　shining　　hair　　（after　　their　　necks；　　their　
most　attractive　feature）；　their　arms；　their　beautiful　throats；　and　even；　if　what　
I’ve　heard　is　true；　a　portion　of　their　gorgeous　legs；　as　a　result；　the　men　of　those　
cities　　walk　　about　　with　　great　　difficulty；　　embarrassed　　and　　in　　extreme　　pain；　
because；　you　see；　their　front　sides　are　always　erect　and　this　fact　naturally　leads　
to　the　paralysis　of　their　society。　Undoubtedly；　this　is　why　each　day　the　Frank　
infidel　surrenders　another　fortress　to　us　Ottomans。　
After　　realizing；　　while　　still　　a　　youth；　　that　　the　　best　　recipe　　for　　my　　spiritual　
happiness　　and　　contentment　　was　　to　　live　　far　　from　　beautiful　　women；　　I　　grew　
increasingly　curious　about　these　creatures。　At　that　time；　since　I　hadn’t　seen　any　
women　　besides　　my　　mother　　and　　my　　aunt；　　my　　curiosity　　assumed　　a　　mystical　
quality；　　my　　head　　seemed　　to　　tingle；　　and　　I　　knew　　that　　I　　could　　only　　learn　　how　
women　　felt　　if　　I　　did　　what　　they　　did；　　ate　　what　　they　　ate；　　said　　what　　they　　said；　
imitated　　their　　behavior　　and；　　yes；　　only　　if　　I　　wore　　their　　clothes。　　Therefore；　　one　
Friday；　　when　　my　　mother；　　father；　　older　　brother　　and　　aunt　　went　　to　　my　
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grandfather’s　　rose　　garden　　on　　the　　shores　　of　　the　　Fahreng；　　I　　told　　them　　I　　was　
feeling　ill　and　stayed　at　home。　
“e　　along。　　Look；　　you’ll　　entertain　　us　　by　　mimicking　　the　　dogs；　　trees　　and　
horses　　in　　the　　country。　　What’ll　　you　　do　　here　　all　　alone；　　anyway？”　　said　　my　
mother；　may　she　rest　in　peace。　
“I’m　going　to　put　on　your　dresses　and　bee　a　woman；　dear　mother；”　was　
an　impossible　answer。　So　I　said；　“My　stomach　hurts。”　
“Don’t　be　such　a　coward；”　said　my　father。　“e　along　and　we’ll　wrestle。”　
I　　shall　　now　　describe　　to　　you；　　my　　painter　　and　　calligrapher　　brethren；　　exactly　
what　　I　　felt　　once　　they’d　　left　　and　　I　　donned　　the　　underclothes　　and　　dresses　
belonging　to　my　now　dearly　departed　mother　and　aunt；　as　well　as　the　secrets　I　
learned　　that　　day　　about　　being　　a　　woman。　　Let　　me　　first　　state　　forthright　　that　
contrary　to　what　we’ve　often　read　in　books　and　heard　from　preachers；　when　
you　are　a　woman；　you　don’t　feel　like　the　Devil。　
Not　　at　　all！　　When　　I　　pulled　　on　　my　　mother’s　　rose…embroidered　　wool　
underclothes；　a　gentle　sense　of　well…being　spread　over　me　and　I　felt　as　sensitive　
as　she。　The　touch　against　my　bare　skin　of　my　aunt’s　pistachio…green　silk　shirt；　
which　　she　　could　　never　　bring　　herself　　to　　wear；　　made　　me　　feel　　an　　irrepressible　
affection　　toward　　all　　children；　　including　　myself。　　I　　wanted　　to　　nurse　　everybody　
and　cook　for　the　whole　world。　After　I　understood　to　some　extent　what　it　was　
like　to　have　breasts；　I　stuffed　my　chest　with　whatever　I　could　find—socks　and　
washcloths—so　I　might　understand　what　really　made　me　curious：　how　it　felt　
to　be　a　large…breasted　woman。　When　I　saw　these　huge　protrusions；　yes；　I　admit　
it；　　I　　was　　as　　proud　　as　　Satan。　　I　　understood　　at　　once　　that　　men；　　merely　　catching　
sight　of　the　shadow　of　my　overabundant　breasts；　would　chase　after　them　and　
strive　to　take　them　into　their　mouths；　I　felt　quite　powerful；　but　is　that　what　I　
wanted？　I　was　befuddled：　I　wanted　both　to　be　powerful　and　to　be　the　object　of　
pity；　I　wanted　a　rich；　powerful　and　intelligent　man；　whom　I　didn’t　know　from　
Adam；　to　fall　madly　in　love　with　me；　yet　I　als