my name is red-我的名字叫红-第96部分

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Adam；　to　fall　madly　in　love　with　me；　yet　I　also　feared　such　a　man。　Sliding　on　
the　bracelets　made　of　twisted　gold　that　my　mother　hid　at　the　bottom　of　her　
trousseau　chest　next　to　the　sheets　embroidered　with　leafy　designs；　in　lavender…
scented　wool　socks；　applying　the　rouge　with　which　she　brightened　her　cheeks　
on　　the　　way　　back　　from　　the　　public　　baths；　　donning　　my　　aunt’s　　evergreen　　cloak　
and　　putting　　on　　the　　thin　　veil　　of　　the　　same　　color　　after　　gathering　　up　　my　　hair；　　I　
stared　at　myself　in　the　mirror　with　the　mother…of…pearl　frame；　and　shuddered。　
Although　I　hadn’t　touched　them；　my　eyes　and　eyelashes　had　bee　those　of　
a　woman。　Only　my　eyes　and　cheeks　were　exposed；　but　I　was　an　extraordinarily　
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attractive　　woman　　and　　this　　made　　me　　very　　happy。　　My　　manliness；　　which　　took　
note　of　this　fact　before　even　I　had；　was　erect。　Naturally；　this　upset　me。　
In　the　hand　mirror　I　held；　I　watched　a　teardrop　slide　from　my　lovely　eye　and　
just　　then；　　a　　poem　　painfully　　came　　to　　mind。　　I’ve　　never　　been　　able　　to　　forget　　it；　
because　　at　　that　　same　　moment；　　inspired　　by　　the　　Almighty；　　I　　sang　　that　　poem　
rhythmically　like　a　song；　trying　to　forget　my　woes：　
　
My　fickle　heart　longs　for　the　West　when　I’m　in　the　East　and　for　the　East　when　
I’m　in　the　West。　
My　other　parts　insist　I　be　a　woman　when　I’m　a　man　and　a　man　when　I’m　a　
woman。　
How　difficult　it　is　being　human；　even　worse　is　living　a　human’s　life。　
I　only　want　to　amuse　myself　frontside　and　backside；　to　be　Eastern　and　Western　
both。　
　
I　was　going　to　say；　“Let’s　hope　our　Erzurumi　brethren　don’t　hear　the　song　
issuing　　from　　my　　heart；”　　for　　they’ll　　be　　cross。　　But　　why　　should　　I　　be　　afraid？　
Perhaps　they　won’t　be　angry　at　all。　Listen；　I’m　not　saying　this　for　the　sake　of　
gossip；　but　I’ve　learned　how　that　famous　preacher　the　Exalted　Not…Husret…by…
a…Longshot　　Effendi；　　despite　　being　　married；　　prefers　　handsome　　boys　　to　　us　
women　just　as　you　sensitive　painters　do。　I’m　just　telling　you　what　I’ve　heard。　
But　I　pay　no　mind　to　any　of　this　because　I　find　him　repulsive　besides；　and　he’s　
so　old。　His　teeth　have　fallen　out　and　as　the　young　boys　who　get　close　to　him　
say；　his　mouth　stinks；　excuse　the　expression；　like　a　bear’s　ass。　
All　right　then；　I’m　holding　off　on　the　hearsay　to　return　to　the　real　issue　at　
hand：　As　soon　as　I　saw　how　beautiful　I　was；　I　no　longer　wanted　to　wash　clothes　
and　　dishes　　and　　parade　　about　　the　　streets　　like　　a　　slave。　　Poverty；　　tears；　　sorrow；　
gazing　　forlornly　　at　　a　　mirror　　of　　disappointment　　and　　crying　　are　　the　　lot　　of　　sad　
and　ugly　women。　I　must　find　a　husband　who’ll　put　me　on　a　pedestal；　but　who　
might　that　be？　
That　was　why　I　began　spying　through　a　peephole　on　the　sons　of　pashas　and　
notables；　　whom　　my　　late　　father　　had　　invited　　to　　our　　house　　under　　various　
pretexts。　　I　　wanted　　my　　predicament　　to　　resemble　　that　　of　　the　　petite…mouthed　
beauty　with　two　children　whom　all　the　miniaturists　love。　Perhaps　it’d　be　best　
for　　me　　to　　describe　　to　　you　　poor　　Shekure’s　　story。　　But　　wait　　a　　minute；　　I’d　
promised　to　recount　the　following　story　tonight：　
　
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The　Love　Story　Told　by　a　Woman　Prompted　by　the　Devil　
　
It’s　quite　simple　actually。　The　story　takes　place　in　Kemerüstü；　one　of　the　poorer　
neighborhoods　　of　　Istanbul。　　A　　prominent　　inhabitant　　of　　the　　neighborhood；　
Chelebi　　Ahmet；　　secretary　　to　　Vas？f　　Pasha；　　was　　a　　married　　gentleman　　with　　two　
children　who　kept　to　himself。　One　day；　through　an　open　window；　he　catches　
sight　of　a　black…haired；　black…eyed；　silver…skinned；　tall　and　thin　Bosnian　beauty；　
and　is　smitten。　But；　the　woman　is　married；　has　no　interest　whatsoever　in　the　
Chelebi；　and　is　devoted　to　her　handsome　husband。　The　hapless　Chelebi　refuses　
to　confide　his　woes　to　anybody；　and　reduced　by　love　to　skin　and　bone；　takes　to　
wine　he’s　bought　from　a　Greek；　yet　ultimately　he　cannot　hide　his　love　from　the　
neighborhood。　　At　　first；　　because　　the　　neighbors　　adore　　such　　love　　stories　　and　
admire　and　respect　the　Chelebi；　they　honor　his　love；　making　a　passing　joke　or　
two　about　it　and　letting　life　take　its　course。　But　the　Chelebi；　who　can’t　control　
his　incurable　agony；　begins　to　get　drunk　each　night　and　sit　at　the　doorstep　of　
the　　house　　wherein　　the　　silver…skinned　　beauty　　lives　　happily　　with　　her　　husband；　
crying　for　hours　on　end　like　a　child。　In　the　end　this　alarms　the　neighbors。　Each　
night　as　the　lover　cries　in　agony；　they　are　able　neither　to　beat　him　and　drive　
him　　away　　nor　　to　　fort　　him。　　The　　Chelebi；　　as　　suited　　a　　gentleman；　　learns　　to　
cry　　inwardly　　without　　lashing　　out　　or　　annoying　　anybody。　　But　　gradually；　　his　
hopeless　grief　works　its　way　into　the　neighborhood；　being　the　sorrow　and　
grief　of　all；　the　residents　lose　their　sense　of　well…being；　and　like　the　fountain　
which　　flows　　mournfully　　in　　the　　square；　　the　　Chelebi　　himself　　became　　a　　font　　of　
sorrow。　　Initially；　　the　　talk　　of　　misery　　spreads　　throughout　　the　　neighborhood；　
being　　in　　turn　　the　　rumor　　of　　ill…fortune　　and　　later　　the　　certainty　　of　　doom。　
Some　move　away；　some　experience　a　spate　of　bad　luck　and　some　are　unable　to　
practice　　　their　　　craft；　　　because　　　they’ve　　　lost　　　the　　　will　　　to　　　work。　　　After　　　the　
neighborhood　empties　out；　one　day　the　lovelorn　Chelebi　also　moves　away　with　
his　　wife　　and　　children；　　leaving　　the　　silver…skinned　　beauty　　and　　her　　husband　　all　
alone。　This　misfortune；　of　which　they　are　the　focus；　douses　the　flames　of　their　
love　and　causes　them　to　drift　apart。　Though　they　live　together　for　the　rest　of　
their　lives；　they’re　never　again　able　to　be　happy。　
　
　
I　was　on　the　verge　of　saying　how　much　I　liked　this　story　because　it　showed　
the　pitfulls　of　love　and　women；　when　for　Heaven’s　sake；　I’d　forgotten　that　I’d　
lost　　my　　capacity　　to　　reason。　　Since　　I’m　　now　　a　　woman；　　I’m　　going　　to　　say　
something　else　entirely。　All　right　then；　it’s　something　like　this：　
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Oh；　how　wonderful　love　is！　
Now　then；　who　are　those　strangers　bursting　through　the　door？　
　
　
　　　
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I　AM　CALLED　“BUTTERFLY”　
　
I　　saw　　the　　mob　　and　　knew　　the　　Erzurumis　　had　　begun　　slaying　　us　　witty　
miniaturists。　
Black　was　also　in　the　crowd　watching　the　attack。　I　saw　him　holding　a　dagger　
acpanied　　by　　a　　group　　of　　odd…looking　　men；　　the　　well…known　　Esther　　the　
clothier　　and　　other　　women　　carrying　　cloth　　sacks。　　I　　had　　an　　urge　　to　　flee　　after　
seeing　　the　　establishment　　cruelly　　wrecked　　and　　the　　coffeehouse…goers　　beaten　
mercilessly　as　they　tried　to　leave。　Later；　another　mob；　perhaps　the　Janissaries；　
arrived。　The　Erzurumis　snuffed　out　their　torches　and　fled。　
There　was　nobody　at　the　dark　entrance　of　the　coffeehouse；　and　no　one　was　
looking。　　I　　walked　　inside。　　Everything　　was　　in　　shambles。　　I　　stepped　　on　　the　
shattered　cups；　plates；　glasses　and　bowls。　An　oil　lamp　hanging　from　a　nail　high　
on　the　wall　hadn’t　died　out　during　the　turmoil　but　only　illuminated　the　soot　
marks　on　the　ceiling；　leaving　in　darkness　the　floor　strewn　with　the　boards　of　
wrecked　wood　benches；　broken　low　tables　and　other　debris。　
Stacking　long　cushions　atop　one　another；　I　reached　up　and　grabbed　hold　of　
the　　oil　　lamp。　　Within　　its　　circle　　of　　light；　　I　　noticed　　bodies　　lying　　on　　the　　floor。　
When　I　saw　that　one　face　was　covered　in　blood；　I　turned　away；　and　went　to　the　
next。　　The　　second　　body　　was　　moaning；　　and　　upon　　seeing　　my　　lamp；　　made　　a　
childlike　noise。　
Someone　else　entered。　At　first　I　was　alarmed；　though　I　could　sense　it　was　
Black。　　The　　both　　of　　us　　leaned　　over　　the　　third　　body　　sprawled　　on　　the　　floor。　　As　　I　
lowered　the　lamp　to　his　head；　we　saw　what　we’d　suspected：　They’d　killed　the　
storyteller。　
There　was　no　trace　of　blood　on　his　face；　which　was　made　up　like　a　woman’s；　
but　his　chin；　brow　and　rouge…covered　mouth　were　battered；　and　judging　by　his　
neck；　　covered　　in　　bruises；　　he’d　　been　　throttled。　　His　　hands　　were　　cast　　backward　
over　his　head　on　either　side。　It　wasn’t　difficult　to　figure　out　that　one　of　them　
held　the　old　man’s　arms　behind　his　back　while　the　others　beat　him　in　the　face　
before　strangling　him。　I　wonder；　had　they　said；　“Cut　out　his　tongue　so　he　never　
again　　slanders　　his　　Excellency　　the　　Preacher　　Hoja　　Effendi；”　　and　　then　　set　　about　
doing　so？　
“Bring　　the　　lamp　　here；”　　said　　Black。　　Near　　the　　stove；　　the　　light　　of　　the　　lamp　
struck　　broken　　coffee　　grinders；　　sieves；　　scales　　and　　pieces　　of　　broken　　coffee　　cups　
lying　in　the　mud　of　spilled　coffee。　In　the　corner　where　the　storyteller　hung　his　
pictures　　each　　night；　　Black　　was　　searching　　for　　the　　performer’s　　props；　　sash；　
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magician’s　handkerchief　and　popping　stick。　Black　said　he　was　after　the　pictures　
and　held　the　lamp　he’d　taken　from　me　to　my　face：　Yes；　of　course　I’d　drawn　
two　of　them　out　of　a　sense　of　fraternity。　We　could　find　nothing　but　the　Persian　
skullcap　that　the　deceased　wore　over　his　perfectly　shaved　head。　
Seeing　no　one　else；　we　exited　into　the　blackness　of　night　through　a　narrow　
passageway　　that　　led　　away　　from　　the　　back　　door。　　During　　the　　raid　　much　　of　　the　
crowd　　and　　the　　artists　　within　　probably　　escaped　　through　　this　　door；　　but　　the　
knocked…over　　planters　　and　　bags　　of　　coffee　　strewn　　everywhere　　indicated　　that　
there　was　a　struggle　here　as　well。　
The　　fact　　that　　the　　coffeehouse　　was　　raided　　and　　the　　master　　storyteller　
murdered；　coupled　with　the　terrifying　blackness　of　night；　brought　Black　and　I　
closer　together。　This　was　also　what　caused　the　silence　between　us。　We　passed　
two　more　streets。　Black　handed　the　lamp　back　to　me；　then　he　drew　his　dagger　
and　pressed　it　to　my　throat。　
“We’re　going　to　your　house；”　he　said。　“I　want　to　search　it　so　I　can　put　my　
mind　at　ease。”　
“It’s　already　been　searched。”　
Rather　than　be　offended　by　him；　I　had　the　urge　to　tease　him。　Didn’t　Black’s　
belief　in　the　disgraceful　rumors　about　me　simply　prove　he　was　also　jealous　of　
me？　He　held　the　dagger　without　much　confidence。　
My　　house　　was　　opposite　　the　　direction　　we　　were　　heading　　along　　the　　road　
leading　　　away　　　from　　　the　　　coffeehouse。　　　We　　　tacked　　　right　　　and